不留在上面。“打不过,也要打。”

    张飞沉默了片刻,然后点了点头。他转过身,走了出去。他的脚步很重,每一步都很沉,像是在泥泞里跋涉,拔出来,陷进去,再拔出来,再陷进去。

    刘备站在雪地上,望着那些正在打扫战场的乡勇,望着那些在风中飘荡的旗帜。那面旗帜上绣着一个“刘”字,用金线绣成,在暮色里闪着细碎的光。他看了很久,然后转过身,走到赵云身边。

    “子龙,”他开口了,声音很轻,轻得像一片落在雪上的叶子,“走吧。南下真定。”

    赵云看着他,点了点头。

    两人翻身上马,并肩而行。马蹄声在雪地上敲出一连串沉闷的鼓点,哒哒哒哒的,像是有人在催命。风吹过雪地,卷起地上的雪粒子,打在脸上,生疼。远处那片真定城,在雪中只剩下模糊的轮廓,城墙上的砖瓦覆着厚厚的积雪,像一座白色的坟冢。

    赵云望着那座城,心里忽然涌起一种说不清的滋味——不是心疼,不是担忧,而是一种很深的、像是被什么东西填满了的感觉。那感觉暖暖的,在他心里流淌着,像是一股温泉,把他冻僵的身子一点一点地暖了过来。

    “玄德公。”赵云忽然开口。

    刘备看着他。

    “多谢。”赵云说,声音很轻,轻得像一片落在雪上的叶子。

    刘备看着他,笑了一下。那笑容很淡,淡得像冬日里的一缕薄阳,照在脸上暖不了,可让人看得见。“不用谢。要谢,就谢那些把命交给我们的人。”

    赵云沉默了。

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