，像一只灰色的蝴蝶在夜空中扑棱着翅膀，露出深衣下面那一层被血渍浸染得颜色深浅不一的中衣，中衣上还有一滩黑红的污渍，像是干涸了很久的血，边缘已经变成了褐色，像一朵开败了的菊花的花瓣，一圈一圈地向外扩散，最外面的那一圈已经淡得看不出颜色了，只是在暗色的衣料上洇开了一片小小的、形状不规则的阴翳，像一个在泥地上不小心踩出来的浅浅的脚印。
那一丈的距离，对他而言，仿佛根本不存在。
不，不是仿佛，是根本不存在。那一丈的距离，三只脚的长度，对这个人来说不是距离，它是一个摆设，一个不起眼的、没有任何存在感的摆设，像戏台子上的那一道幕布，风吹一下它就飘一下，你看它一眼它就动一下，你不看它，它就安安静静地挂在那里，什么都不做。
那一拳，终于在夜空中完全显露出来。
不是人的拳头，不是金属的拳头，不是石头的拳头，是罡气的拳头——是那团一直在那人掌心里旋转着的金色的、明亮的、灼热的罡气凝结成形之后变成的拳头。
它是一颗拳头，但是它的形状比人的拳头更规则、更匀称、更完美，像是一个技艺最精湛的雕刻家用一整块品质上等的美玉一刀一刀手工雕琢出来的玉拳，每一个凸起，每一道线条，每一个曲面，都恰到好处，多一分则嫌多，少一分则不够，整颗拳头没有一丝多余的力量没有一丝不必要的损耗没有一丝没用的光晕外泄，所有的力量所有的能量所有的光和热都被压缩在最核心的那一小块区域里，像一轮被压缩到极致的小太阳。
那颗拳头打出来的方式不是人的手在挥拳——它更像是弓箭手射出去了一支箭，弩炮手射出去了一颗石弹，投石机抛出去了一块巨岩，先是被束缚在某个巨大的、紧绷的、张满了的弦上，然后那一根弦突然被松开了，刷的一下，那种一直憋在某个地方的力量猛地弹射出去，快得离谱，快得过分，快得不像是人间应该存在的一种速度。
十多丈的距离，在这颗拳头的速度面前跟没有是一样的。
刷的一下，拳到了面前。
拳未至，意已至。
拳意，像一把从九天银河倾泻而下的瀑布，从上至下，从里到外，铺天盖地把孙原整个人笼罩在其中。
那颗拳头的拳意是一种极致的、纯粹的、不带任何多余情感的毁灭，没有杀意，没有恨意，没有任何个人情感的注入，只是最纯粹的力的释放，最纯粹的能量的流动，最纯粹的本能的生灭，像天上的雷电在劈开云层的刹那间绽放出的那股耀眼的、刺目的、不可直视的光芒和力量，没有善恶，没有美丑，没有对错，它只是它自己，只是这个天地间最原始、最根本、也是最纯粹的一种力量。
罡气从拳头上涌出来，像一条巨龙从深渊中冲出，巨龙的身体是白色的，白得刺眼，白得炫目，可是那白色的鳞片下面，有金色的光芒在流淌，像地底下涌动的岩浆，在白色的身体里游走、奔涌、膨胀，带着毁天灭地的、不可阻挡的、摧枯拉朽的力量，朝孙原席卷而来。
那罡气是白色的，可白色里带着一丝淡淡的金色，金色不是浮在表面的颜色，而是藏在白色的最深处、最内里、最核心的部位，像一把藏在白雪里的金刀，锋利得让人脊背发凉，沉稳得让人心悸，缓慢的，优雅的，可它的每一寸移动都在改变着周围的一切。
罡气所过之处，空气被压缩成一道肉眼可见的冲击波，冲击波的形状是一个完美的弧形，弧形的边缘锋利得能切开山石，从冲击波的弧面上朝外扩散出一圈又一圈的、快速胀大又快速消失的透明波纹，波纹一重接着一重，一重推着一重，一重压着一重，像有人在一座平静得如镜面一样的湖水中投入了一块千百斤重的巨石，那巨石砸入湖面的瞬间激起的涟漪，涟漪从中心朝四周扩散，越往外越大，越往外越慢，直到最后消失在湖水的边缘。
地面被撕裂了，大地发出一声沉闷的呻吟，那呻吟不是耳朵听到的声音，是脚底感受到的震动，是身体感受到的颤栗——大地在疼，大地在哭，大地在颤抖，像一只被利剑刺穿了腹部的巨兽。
地面的泥土被一股无形的力量从中间向两侧翻开，像有人用一把巨大的犁铧在犁地，犁头深深地扎进泥土中，由南向北，由浅入深，由窄变宽，泥土朝两侧翻卷，黑褐色的、潮湿的新鲜泥土被翻开，露出下面更古老的、更坚硬的、颜色更深的土层，土层里夹杂着大大小小的石头和碎瓦片，还有腐烂了好多好多年都认不出原来的模样的老树根。
泥水从被撕裂的泥土中渗透出来，不是一点一点地渗，而是一股一股地往外涌，像是伤口里涌出来的血液，泥土里那些蛰伏的小虫子，蚯蚓、马陆、蜈蚣，从被翻开的泥土中仓皇地爬出来，在湿润的泥水里翻筋斗挣扎着，身体被泥水浸泡得改变了颜色，有的被罡气掀起的冲击波震晕了，一动不动地躺在泥水里，有的还在拼命地扭动、蜿蜒、挣扎，想从这一片突然降临的灾难中逃出去。
枯树被罡气掀起的冲击波刮了一层的皮，树皮像纸片一样被揭下来，露出下面白惨惨
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那一丈的距离，对他而言，仿佛根本不存在。
不，不是仿佛，是根本不存在。那一丈的距离，三只脚的长度，对这个人来说不是距离，它是一个摆设，一个不起眼的、没有任何存在感的摆设，像戏台子上的那一道幕布，风吹一下它就飘一下，你看它一眼它就动一下，你不看它，它就安安静静地挂在那里，什么都不做。
那一拳，终于在夜空中完全显露出来。
不是人的拳头，不是金属的拳头，不是石头的拳头，是罡气的拳头——是那团一直在那人掌心里旋转着的金色的、明亮的、灼热的罡气凝结成形之后变成的拳头。
它是一颗拳头，但是它的形状比人的拳头更规则、更匀称、更完美，像是一个技艺最精湛的雕刻家用一整块品质上等的美玉一刀一刀手工雕琢出来的玉拳，每一个凸起，每一道线条，每一个曲面，都恰到好处，多一分则嫌多，少一分则不够，整颗拳头没有一丝多余的力量没有一丝不必要的损耗没有一丝没用的光晕外泄，所有的力量所有的能量所有的光和热都被压缩在最核心的那一小块区域里，像一轮被压缩到极致的小太阳。
那颗拳头打出来的方式不是人的手在挥拳——它更像是弓箭手射出去了一支箭，弩炮手射出去了一颗石弹，投石机抛出去了一块巨岩，先是被束缚在某个巨大的、紧绷的、张满了的弦上，然后那一根弦突然被松开了，刷的一下，那种一直憋在某个地方的力量猛地弹射出去，快得离谱，快得过分，快得不像是人间应该存在的一种速度。
十多丈的距离，在这颗拳头的速度面前跟没有是一样的。
刷的一下，拳到了面前。
拳未至，意已至。
拳意，像一把从九天银河倾泻而下的瀑布，从上至下，从里到外，铺天盖地把孙原整个人笼罩在其中。
那颗拳头的拳意是一种极致的、纯粹的、不带任何多余情感的毁灭，没有杀意，没有恨意，没有任何个人情感的注入，只是最纯粹的力的释放，最纯粹的能量的流动，最纯粹的本能的生灭，像天上的雷电在劈开云层的刹那间绽放出的那股耀眼的、刺目的、不可直视的光芒和力量，没有善恶，没有美丑，没有对错，它只是它自己，只是这个天地间最原始、最根本、也是最纯粹的一种力量。
罡气从拳头上涌出来，像一条巨龙从深渊中冲出，巨龙的身体是白色的，白得刺眼，白得炫目，可是那白色的鳞片下面，有金色的光芒在流淌，像地底下涌动的岩浆，在白色的身体里游走、奔涌、膨胀，带着毁天灭地的、不可阻挡的、摧枯拉朽的力量，朝孙原席卷而来。
那罡气是白色的，可白色里带着一丝淡淡的金色，金色不是浮在表面的颜色，而是藏在白色的最深处、最内里、最核心的部位，像一把藏在白雪里的金刀，锋利得让人脊背发凉，沉稳得让人心悸，缓慢的，优雅的，可它的每一寸移动都在改变着周围的一切。
罡气所过之处，空气被压缩成一道肉眼可见的冲击波，冲击波的形状是一个完美的弧形，弧形的边缘锋利得能切开山石，从冲击波的弧面上朝外扩散出一圈又一圈的、快速胀大又快速消失的透明波纹，波纹一重接着一重，一重推着一重，一重压着一重，像有人在一座平静得如镜面一样的湖水中投入了一块千百斤重的巨石，那巨石砸入湖面的瞬间激起的涟漪，涟漪从中心朝四周扩散，越往外越大，越往外越慢，直到最后消失在湖水的边缘。
地面被撕裂了，大地发出一声沉闷的呻吟，那呻吟不是耳朵听到的声音，是脚底感受到的震动，是身体感受到的颤栗——大地在疼，大地在哭，大地在颤抖，像一只被利剑刺穿了腹部的巨兽。
地面的泥土被一股无形的力量从中间向两侧翻开，像有人用一把巨大的犁铧在犁地，犁头深深地扎进泥土中，由南向北，由浅入深，由窄变宽，泥土朝两侧翻卷，黑褐色的、潮湿的新鲜泥土被翻开，露出下面更古老的、更坚硬的、颜色更深的土层，土层里夹杂着大大小小的石头和碎瓦片，还有腐烂了好多好多年都认不出原来的模样的老树根。
泥水从被撕裂的泥土中渗透出来，不是一点一点地渗，而是一股一股地往外涌，像是伤口里涌出来的血液，泥土里那些蛰伏的小虫子，蚯蚓、马陆、蜈蚣，从被翻开的泥土中仓皇地爬出来，在湿润的泥水里翻筋斗挣扎着，身体被泥水浸泡得改变了颜色，有的被罡气掀起的冲击波震晕了，一动不动地躺在泥水里，有的还在拼命地扭动、蜿蜒、挣扎，想从这一片突然降临的灾难中逃出去。
枯树被罡气掀起的冲击波刮了一层的皮，树皮像纸片一样被揭下来，露出下面白惨惨