了吗？”
碑面无风自动，一道光影缓缓浮现，形貌正是季明，却比当年更显年轻，眉宇间无悲无喜，唯有圆满。
“该你休息了。”光影说。
财虎笑了：“我守了你五十年，够本了。”
他合上双眼，身体如沙砾般散落，随风而去，唯有一串佛珠留在原地，颗颗泛着温润玉光。
光影伸手，将佛珠轻轻放入碑缝之中。
下一瞬，整座昆仑墟的积雪同时融化，水流不落地，反升空中，化作亿万光点，环绕庙碑旋转，最终凝成一行横贯天际的大字：
> **“送君千里，终须一别。”**
---
百年之后，九州大地，路庙遍布。
无论繁华都市，还是荒僻山村，总能在某个角落找到那一方小小碑石。它们不再统一形制，有的雕龙画凤，有的朴素无华，有的甚至只是孩童用石块堆砌而成。
但只要有人在迷途中呼唤一声“引路真人”，星光便会悄然浮现。
某夜，一位年轻母亲抱着夭折的婴儿跪在庙前痛哭：“为什么连睁开眼的机会都不给他？”
风起，庙碑微光一闪，一道低语响起，非男非女，非老非少：
> “因为他已经看过你了。”
> “在他存在的每一天。”
母亲怔住，低头看去，怀中婴儿嘴角竟带着一丝笑意。
---
千年以后，传说已成为经文。
孩童启蒙，先诵三句：
> “归来者，不必曾有名。”
> “迷途者，亦可得光照。”
> “凡心所向，即是归路。”
学者研究“湿卵现象”，不再视其为灾厄，而是一种原始意识态的自然演化。
考古学家在昆仑墟发掘出一块残碑，碑文模糊，唯底部落款清晰可见：
> **“季明，记于心碎之地。”**
而在最遥远的未来，人类飞离地球，殖民星辰。
即便在银河彼端的太空站中，仍有宇航员在梦中看见那条星光之路。
他们说，尽头依旧站着那位独眼男子，对他们说：
> “你来了。”
> “我带你回家。”
---
又一个冬至，昆仑墟无雪。
庙碑静静矗立，表面布满岁月刻痕，却依旧温润如玉。
一名盲眼老妇拄杖而来，步履蹒跚，直至碑前。
她伸手抚摸碑面，忽然流泪：“我知道是你……我一直记得你的声音。”
风拂过，碑心光核微微搏动，一道极轻的回应，在她心底响起：
> “我也记得你。”
> “第一个叫我‘真人’的人。”
原来，她正是当年南荒小庙中那位老妇，如今已百岁高龄。
她蹲下身，从怀中取出一坛酸豆角，轻轻放在碑前。
“我儿子说，他最爱这个味道。”她哽咽，“现在，我终于能亲手给他了。”
月升，光洒。
整片昆仑墟的地面浮现出无数细小铭文，连成一片浩瀚星图，正与百座路庙的地脉连线完全吻合。
而在星图中央，庙碑缓缓睁开了眼。
这一次，它不再闭合。
它望着天地，望着人间，望着每一个仍在迷途中前行的灵魂。
它不言，不动，只是存在。
因为它本身就是答案。
风起了。
新的胎动，在人心深处悄然萌发。
这一次，不再是孤独的觉醒，而是千万人共同的选择。
有人开始主动记录亡者之名，哪怕只是一个路过的乞丐；
有人在自家墙上画下星光之路，让孩子睡前能看到；
还有人在临终前留下遗言：“把我骨灰撒在最近的路庙旁，我想继续听那些故事。”
道，不在天上，不在典籍，不在权力之巅。
道，在每一次愿意停留的倾听里，
在每一滴为陌生人流下的泪中，
在每一个明知会消失，却仍选择点亮的灯火上。
季明早已不在。
但“路”还在走。
而且，越走越宽。
碑面无风自动，一道光影缓缓浮现，形貌正是季明，却比当年更显年轻，眉宇间无悲无喜，唯有圆满。
“该你休息了。”光影说。
财虎笑了：“我守了你五十年，够本了。”
他合上双眼，身体如沙砾般散落，随风而去，唯有一串佛珠留在原地，颗颗泛着温润玉光。
光影伸手，将佛珠轻轻放入碑缝之中。
下一瞬，整座昆仑墟的积雪同时融化，水流不落地，反升空中，化作亿万光点，环绕庙碑旋转，最终凝成一行横贯天际的大字：
> **“送君千里，终须一别。”**
---
百年之后，九州大地，路庙遍布。
无论繁华都市，还是荒僻山村，总能在某个角落找到那一方小小碑石。它们不再统一形制，有的雕龙画凤，有的朴素无华，有的甚至只是孩童用石块堆砌而成。
但只要有人在迷途中呼唤一声“引路真人”，星光便会悄然浮现。
某夜，一位年轻母亲抱着夭折的婴儿跪在庙前痛哭：“为什么连睁开眼的机会都不给他？”
风起，庙碑微光一闪，一道低语响起，非男非女，非老非少：
> “因为他已经看过你了。”
> “在他存在的每一天。”
母亲怔住，低头看去，怀中婴儿嘴角竟带着一丝笑意。
---
千年以后，传说已成为经文。
孩童启蒙，先诵三句：
> “归来者，不必曾有名。”
> “迷途者，亦可得光照。”
> “凡心所向，即是归路。”
学者研究“湿卵现象”，不再视其为灾厄，而是一种原始意识态的自然演化。
考古学家在昆仑墟发掘出一块残碑，碑文模糊，唯底部落款清晰可见：
> **“季明，记于心碎之地。”**
而在最遥远的未来，人类飞离地球，殖民星辰。
即便在银河彼端的太空站中，仍有宇航员在梦中看见那条星光之路。
他们说，尽头依旧站着那位独眼男子，对他们说：
> “你来了。”
> “我带你回家。”
---
又一个冬至，昆仑墟无雪。
庙碑静静矗立，表面布满岁月刻痕，却依旧温润如玉。
一名盲眼老妇拄杖而来，步履蹒跚，直至碑前。
她伸手抚摸碑面，忽然流泪：“我知道是你……我一直记得你的声音。”
风拂过，碑心光核微微搏动，一道极轻的回应，在她心底响起：
> “我也记得你。”
> “第一个叫我‘真人’的人。”
原来，她正是当年南荒小庙中那位老妇，如今已百岁高龄。
她蹲下身，从怀中取出一坛酸豆角，轻轻放在碑前。
“我儿子说，他最爱这个味道。”她哽咽，“现在，我终于能亲手给他了。”
月升，光洒。
整片昆仑墟的地面浮现出无数细小铭文，连成一片浩瀚星图，正与百座路庙的地脉连线完全吻合。
而在星图中央，庙碑缓缓睁开了眼。
这一次，它不再闭合。
它望着天地，望着人间，望着每一个仍在迷途中前行的灵魂。
它不言，不动，只是存在。
因为它本身就是答案。
风起了。
新的胎动，在人心深处悄然萌发。
这一次，不再是孤独的觉醒，而是千万人共同的选择。
有人开始主动记录亡者之名，哪怕只是一个路过的乞丐；
有人在自家墙上画下星光之路，让孩子睡前能看到；
还有人在临终前留下遗言：“把我骨灰撒在最近的路庙旁，我想继续听那些故事。”
道，不在天上，不在典籍，不在权力之巅。
道，在每一次愿意停留的倾听里，
在每一滴为陌生人流下的泪中，
在每一个明知会消失，却仍选择点亮的灯火上。
季明早已不在。
但“路”还在走。
而且，越走越宽。