走，往前走，走到该去的地方。”
我说这些话的时候，脑子里什么都没有想。嘴比脑子快，话比念头先到，好像这些话不是我说的，是有什么东西借着我的嘴说出来的。
那团雾安静了。
翻滚停了，裂缝合上了，它缩成了一团安静的、小小的、灰蒙蒙的影子，蜷在墙角，像一个不知道该往哪里去的孩子。
“我送你，”我说，“我送你一程。”
我伸出手。
不是朝它伸过去的。是朝我自己的胸口伸过去的。我的手按在心脏的位置，感觉到心跳，一下，一下，温热的，有力的。
然后我把手拿开，朝它伸了过去。
掌心朝上。
我不知道自己在做什么。没有人教过我。奶奶没教过，杨公没教过，这世上没有任何人教过我。可我的手自己做了一个动作，像一朵花慢慢绽开，像一扇门慢慢打开。
那团灰蒙蒙的影子犹豫了一下，然后慢慢地、慢慢地朝我的手心移了过来。
它碰到我手指的那一刹那，我感觉到的不是冷。
是暖。
一种不属于我的暖。一种遥远的、模糊的、像隔着很厚很厚的毛玻璃透过来的暖。那暖意里裹着很多画面，闪得很快，快得我抓不住——一片山坡，满山的杜鹃花，一个男人背着背篓走在山路上，嘴里哼着跑调的山歌，阳光照在他脸上，他眯着眼睛笑——
然后画面碎了。
暖意也散了。
病房里的灯亮了。
日光灯闪了两下才稳住，惨白的光重新充满了整个房间。窗帘不知道什么时候被风吹开了一条缝，外面的灯光照进来，打在床尾的地板上。
那里什么都没有。
贵平表哥的呼吸声变了。不再是拉风箱一样的声音，而是均匀的、沉稳的、带着微微鼾声的呼吸。他睡着了，真正地睡着了，眉头舒展开来，嘴角甚至微微上翘了一点，像是在做一个好梦。
我低头看自己的手。
手心有一小块红印，像是被什么东西烫过，又像是被什么东西冰过。不疼，只是有些麻，有些木，像手被压久了血液不通的那种感觉。
那个红印在我手心里停留了很久。
我一直以为，送走一个东西，是因为我恨它，或者我怕它。可那天晚上我蹲在病房的墙角，看着那团灰蒙蒙的影子消失的地方，心里翻涌上来的既不是害怕，也不是释然。
是一种很奇怪的、很柔软的、我说不出名字的东西。
它不知道自己是死的。
它只是在山上砍木头的时候，冲撞了什么，然后就走岔了路。它不知道自己已经死了，不知道那辆拉木料的三轮车翻下沟的时候，它就没有再站起来过。它的魂魄从沟底爬起来，拍拍身上的土，继续往前走，因为它觉得自己还有路没走完，还有活没干完，还有——
它甚至不知道自己压了贵平表哥三个月。
它只是冷。
只是想找一个暖和的地方。
我站起来，走到窗户边，把窗帘拉开。县城的夜景还在，万家灯火的，远远近近的楼房亮着密密麻麻的窗户，像一块巨大的棋盘，每一格光亮里都住着一个活着的人。
我忽然想起奶奶说的那句话。
“它们只是走岔了路，不知道该往哪去。”
送它们一程，不是因为胆子大，不是因为本事大，只是因为——没有人送的话，它们就一直在那儿。一直冷，一直找，一直不知道，不知道自己已经死了。
我转过身，看着熟睡的贵平表哥，他的脸色还是灰黄的，但已经没有之前那种死气沉沉的灰败了。表嫂在门外轻轻敲了两下门，探进半个身子，小心翼翼地问：“阿宁……好了？”
我点了点头。
表嫂的眼泪一下子涌了出来，她捂着嘴，不让自己哭出声，快步走到床边，握着贵平表哥的手，一遍一遍地摸，像是要确认他还活着，还在呼吸，还在心跳。
我拿起自己的包，走出病房，走过走廊，走下楼梯，走出医院大门。
外面在下雨。
惊蛰的雨，细细密密的，打在脸上凉丝丝的。我站在医院门口的门廊下，看着雨丝在路灯的光里斜斜地飘，忽然想起一件事。
那团雾消失之前，我脑子里闪过的最后一个画面。
不是山坡，不是杜鹃花，不是那个男人眯着眼睛笑的样子。
而是一句话。
三个字。
谢谢你。
我站在雨里，忽然笑了。
笑着笑着，又哭了。
我不知道自己为什么哭。可能是因为那三个字，可能是因为我终于知道了自己真的有那个本事，可能是因为我再也不能假装看不见了，也可能只是因为我蹲在墙角伸出手的那一刻，我忽然觉得——
那个东西不可怕。
可怕的是这世上有些东西，走岔了路就再也回不来了。可怕的是有
本章未完，请点击下一页继续阅读》》
我说这些话的时候，脑子里什么都没有想。嘴比脑子快，话比念头先到，好像这些话不是我说的，是有什么东西借着我的嘴说出来的。
那团雾安静了。
翻滚停了，裂缝合上了，它缩成了一团安静的、小小的、灰蒙蒙的影子，蜷在墙角，像一个不知道该往哪里去的孩子。
“我送你，”我说，“我送你一程。”
我伸出手。
不是朝它伸过去的。是朝我自己的胸口伸过去的。我的手按在心脏的位置，感觉到心跳，一下，一下，温热的，有力的。
然后我把手拿开，朝它伸了过去。
掌心朝上。
我不知道自己在做什么。没有人教过我。奶奶没教过，杨公没教过，这世上没有任何人教过我。可我的手自己做了一个动作，像一朵花慢慢绽开，像一扇门慢慢打开。
那团灰蒙蒙的影子犹豫了一下，然后慢慢地、慢慢地朝我的手心移了过来。
它碰到我手指的那一刹那，我感觉到的不是冷。
是暖。
一种不属于我的暖。一种遥远的、模糊的、像隔着很厚很厚的毛玻璃透过来的暖。那暖意里裹着很多画面，闪得很快，快得我抓不住——一片山坡，满山的杜鹃花，一个男人背着背篓走在山路上，嘴里哼着跑调的山歌，阳光照在他脸上，他眯着眼睛笑——
然后画面碎了。
暖意也散了。
病房里的灯亮了。
日光灯闪了两下才稳住，惨白的光重新充满了整个房间。窗帘不知道什么时候被风吹开了一条缝，外面的灯光照进来，打在床尾的地板上。
那里什么都没有。
贵平表哥的呼吸声变了。不再是拉风箱一样的声音，而是均匀的、沉稳的、带着微微鼾声的呼吸。他睡着了，真正地睡着了，眉头舒展开来，嘴角甚至微微上翘了一点，像是在做一个好梦。
我低头看自己的手。
手心有一小块红印，像是被什么东西烫过，又像是被什么东西冰过。不疼，只是有些麻，有些木，像手被压久了血液不通的那种感觉。
那个红印在我手心里停留了很久。
我一直以为，送走一个东西，是因为我恨它，或者我怕它。可那天晚上我蹲在病房的墙角，看着那团灰蒙蒙的影子消失的地方，心里翻涌上来的既不是害怕，也不是释然。
是一种很奇怪的、很柔软的、我说不出名字的东西。
它不知道自己是死的。
它只是在山上砍木头的时候，冲撞了什么，然后就走岔了路。它不知道自己已经死了，不知道那辆拉木料的三轮车翻下沟的时候，它就没有再站起来过。它的魂魄从沟底爬起来，拍拍身上的土，继续往前走，因为它觉得自己还有路没走完，还有活没干完，还有——
它甚至不知道自己压了贵平表哥三个月。
它只是冷。
只是想找一个暖和的地方。
我站起来，走到窗户边，把窗帘拉开。县城的夜景还在，万家灯火的，远远近近的楼房亮着密密麻麻的窗户，像一块巨大的棋盘，每一格光亮里都住着一个活着的人。
我忽然想起奶奶说的那句话。
“它们只是走岔了路，不知道该往哪去。”
送它们一程，不是因为胆子大，不是因为本事大，只是因为——没有人送的话，它们就一直在那儿。一直冷，一直找，一直不知道，不知道自己已经死了。
我转过身，看着熟睡的贵平表哥，他的脸色还是灰黄的，但已经没有之前那种死气沉沉的灰败了。表嫂在门外轻轻敲了两下门，探进半个身子，小心翼翼地问：“阿宁……好了？”
我点了点头。
表嫂的眼泪一下子涌了出来，她捂着嘴，不让自己哭出声，快步走到床边，握着贵平表哥的手，一遍一遍地摸，像是要确认他还活着，还在呼吸，还在心跳。
我拿起自己的包，走出病房，走过走廊，走下楼梯，走出医院大门。
外面在下雨。
惊蛰的雨，细细密密的，打在脸上凉丝丝的。我站在医院门口的门廊下，看着雨丝在路灯的光里斜斜地飘，忽然想起一件事。
那团雾消失之前，我脑子里闪过的最后一个画面。
不是山坡，不是杜鹃花，不是那个男人眯着眼睛笑的样子。
而是一句话。
三个字。
谢谢你。
我站在雨里，忽然笑了。
笑着笑着，又哭了。
我不知道自己为什么哭。可能是因为那三个字，可能是因为我终于知道了自己真的有那个本事，可能是因为我再也不能假装看不见了，也可能只是因为我蹲在墙角伸出手的那一刻，我忽然觉得——
那个东西不可怕。
可怕的是这世上有些东西，走岔了路就再也回不来了。可怕的是有