，手里攥着一根糖葫芦，咬一口，笑得露出豁了的门牙。钟楼亮着灯。四面八方的车流从它底下穿过，尾灯连成红色的河。有人在路口等红绿灯，低头刷手机，耳朵里塞着耳机，嘴角挂着笑，不知道在看什么。回民街的烟火气从巷口涌出来。羊肉泡馍的汤底熬得奶白，老板拿大铁勺搅着锅，蒸汽扑面，嗓门扯得老大——“里边坐！泡馍刚出锅！”他站在街上，谁也看不见他。人群从他身边流过去。有穿校服的中学生三五成群，书包背带拖得老长，边走边拿薯片互相砸。有推着婴儿车的年轻妈妈，弯腰给孩子擦口水，嘴里念叨着"又流了一兜兜"。有个老大爷蹲在城墙根底下拉二胡，琴弓子拉得吱吱呀呀的，调子不太准，但他拉得很投入，闭着眼，脑袋跟着节奏晃。这是他记忆里的西安。他转过头去，整座城都黑了下来。红灯笼没了，车流没了，手机屏幕的光没了，笑脸没了，人都没了。他还站在街上。脚底下不是柏油路了，是青石板。石板缝里渗着水。不对，不是水。他低头看了一眼。是血。