从背上放下来，站在她前面，用身体挡住了她。
三个黑衣人慢慢走过来。
他们的步伐很一致，像是经过了无数次训练。每一步的距离都一样，每一步落地的声音都一样。三个人像是三台被调试到完全同步的机器。
“花痴开的人？”中间那个黑衣人问。
阿蛮没有说话。他攥紧了拳头，指节发白。
“可惜了。”黑衣人摇了摇头，“你们本可以活的。”
他举起刀。
刀光在月光下亮得像一道闪电。
然后那道闪电在半空中停住了。
不是黑衣人停了，是刀停了。刀被两根手指夹住了。
两根手指，夹住了刀刃。
手指的主人穿着一件青衫，头发被风吹得有些乱，脸上有一道很浅的擦伤。但他的眼睛很亮，亮得像是深冬里最后一场雪之后的第一缕阳光。
“哥！”小七喊了一声，声音里带着哭腔。
花痴开没有回头。
他看着面前的黑衣人，手指微微用力，“咔”的一声，刀刃断了。
半截刀刃落在地上，发出清脆的一声响。
“你——”黑衣人的话还没说完，花痴开的手已经拍在了他的胸口上。
很轻的一掌。轻得像是在拂去衣服上的灰尘。
但黑衣人飞了出去。
整个人像是被一辆疾驰的马车撞上一样，倒飞出去七八米，重重地摔在地上，滑出去很远才停下来。
另外两个黑衣人同时动了。
他们的刀很快。快到在月光下几乎看不见刀身，只能看见两道银色的光线在空中交叉。
但花痴开更快。
他没有拔剑。他只是侧身、低头、抬手——三个动作一气呵成，像是水在石头之间流过，没有一丝多余的阻力。
第一个黑衣人的刀从他耳边划过，削掉了几根头发。
第二个黑衣人的刀从他腋下穿过，划破了他的青衫。
然后花痴开的拳头已经砸在了第一个人的肋骨上。不是很大力的一拳，但位置很准——第三根肋骨和第四根肋骨之间的缝隙，那里是人体最脆弱的部位之一。
黑衣人的身体弯成了一个不正常的弧度，嘴里喷出一口血雾。
花痴开没有看他。他的身体已经转向了第二个人，右腿扫出去，脚尖点在第二个人的膝盖侧面。
“咔嚓”一声。
第二个人的膝盖弯向了不该弯的方向。他惨叫一声，跪倒在地。
三秒。
三个人。
和刚才在走廊里一样快。
阿蛮张着嘴，半天合不拢。
他知道花痴开很能打。但他不知道花痴开能打到这种程度。这已经不是“能打”了，这是——这是艺术。
一种关于“精准”的艺术。
每一拳、每一脚、每一次移动，都像是经过了精密计算。力量不大，但位置极准；速度不快，但时机极好。不浪费一丝体力，不做一个多余动作。
这就是“千算”。
不是算赌桌上的牌，是算人体、算距离、算时间、算一切可以算的东西。
“走。”花痴开说。
他的声音很平静，像是什么都没有发生过。
阿蛮背起小七，跟在花痴开后面往出口走去。
走到出口的时候，花痴开忽然停下来，回头看了一眼身后的走廊。
走廊很黑，很深，像是一条永远走不到头的隧道。
他看了三秒。
然后转身，走进了月光里。
---
接应点在一座废弃的钟楼下面。
夜郎七站在一辆黑色的马车旁边，手里提着一盏灯。灯里的火苗被风吹得摇摇晃晃，把他的影子在地上拉得很长很长。
女人坐在马车里，小七陪在她身边。
花痴开走过来的时候，夜郎七抬头看了他一眼。
“受伤了？”
“擦伤。”
“几个人？”
“十七个。”
夜郎七点了点头，没有问结果。
不需要问。
如果花痴开输了，站在这里的就是天局的人了。
“走。”夜郎七说，“天亮之前必须出城。”
花痴开点了点头，走到马车旁边。
女人从车窗里探出头来，月光照在她脸上，把那道新添的泪痕照得很亮。
“儿子。”她叫了一声。
花痴开弯下腰，把脸凑近车窗。
女人伸出手，用手指轻轻擦掉他脸上那道擦伤旁边的血迹。她的手指很凉，但动作很轻，像是在擦拭一件易碎的瓷器。
“疼不疼？”
“不疼。”
“骗人。”女人说，“你从小就不爱说真话。”
花痴开愣了一下。
然
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三个黑衣人慢慢走过来。
他们的步伐很一致，像是经过了无数次训练。每一步的距离都一样，每一步落地的声音都一样。三个人像是三台被调试到完全同步的机器。
“花痴开的人？”中间那个黑衣人问。
阿蛮没有说话。他攥紧了拳头，指节发白。
“可惜了。”黑衣人摇了摇头，“你们本可以活的。”
他举起刀。
刀光在月光下亮得像一道闪电。
然后那道闪电在半空中停住了。
不是黑衣人停了，是刀停了。刀被两根手指夹住了。
两根手指，夹住了刀刃。
手指的主人穿着一件青衫，头发被风吹得有些乱，脸上有一道很浅的擦伤。但他的眼睛很亮，亮得像是深冬里最后一场雪之后的第一缕阳光。
“哥！”小七喊了一声，声音里带着哭腔。
花痴开没有回头。
他看着面前的黑衣人，手指微微用力，“咔”的一声，刀刃断了。
半截刀刃落在地上，发出清脆的一声响。
“你——”黑衣人的话还没说完，花痴开的手已经拍在了他的胸口上。
很轻的一掌。轻得像是在拂去衣服上的灰尘。
但黑衣人飞了出去。
整个人像是被一辆疾驰的马车撞上一样，倒飞出去七八米，重重地摔在地上，滑出去很远才停下来。
另外两个黑衣人同时动了。
他们的刀很快。快到在月光下几乎看不见刀身，只能看见两道银色的光线在空中交叉。
但花痴开更快。
他没有拔剑。他只是侧身、低头、抬手——三个动作一气呵成，像是水在石头之间流过，没有一丝多余的阻力。
第一个黑衣人的刀从他耳边划过，削掉了几根头发。
第二个黑衣人的刀从他腋下穿过，划破了他的青衫。
然后花痴开的拳头已经砸在了第一个人的肋骨上。不是很大力的一拳，但位置很准——第三根肋骨和第四根肋骨之间的缝隙，那里是人体最脆弱的部位之一。
黑衣人的身体弯成了一个不正常的弧度，嘴里喷出一口血雾。
花痴开没有看他。他的身体已经转向了第二个人，右腿扫出去，脚尖点在第二个人的膝盖侧面。
“咔嚓”一声。
第二个人的膝盖弯向了不该弯的方向。他惨叫一声，跪倒在地。
三秒。
三个人。
和刚才在走廊里一样快。
阿蛮张着嘴，半天合不拢。
他知道花痴开很能打。但他不知道花痴开能打到这种程度。这已经不是“能打”了，这是——这是艺术。
一种关于“精准”的艺术。
每一拳、每一脚、每一次移动，都像是经过了精密计算。力量不大，但位置极准；速度不快，但时机极好。不浪费一丝体力，不做一个多余动作。
这就是“千算”。
不是算赌桌上的牌，是算人体、算距离、算时间、算一切可以算的东西。
“走。”花痴开说。
他的声音很平静，像是什么都没有发生过。
阿蛮背起小七，跟在花痴开后面往出口走去。
走到出口的时候，花痴开忽然停下来，回头看了一眼身后的走廊。
走廊很黑，很深，像是一条永远走不到头的隧道。
他看了三秒。
然后转身，走进了月光里。
---
接应点在一座废弃的钟楼下面。
夜郎七站在一辆黑色的马车旁边，手里提着一盏灯。灯里的火苗被风吹得摇摇晃晃，把他的影子在地上拉得很长很长。
女人坐在马车里，小七陪在她身边。
花痴开走过来的时候，夜郎七抬头看了他一眼。
“受伤了？”
“擦伤。”
“几个人？”
“十七个。”
夜郎七点了点头，没有问结果。
不需要问。
如果花痴开输了，站在这里的就是天局的人了。
“走。”夜郎七说，“天亮之前必须出城。”
花痴开点了点头，走到马车旁边。
女人从车窗里探出头来，月光照在她脸上，把那道新添的泪痕照得很亮。
“儿子。”她叫了一声。
花痴开弯下腰，把脸凑近车窗。
女人伸出手，用手指轻轻擦掉他脸上那道擦伤旁边的血迹。她的手指很凉，但动作很轻，像是在擦拭一件易碎的瓷器。
“疼不疼？”
“不疼。”
“骗人。”女人说，“你从小就不爱说真话。”
花痴开愣了一下。
然