都是字，两面都是正面。没有背面，就没有反面。没有反面，就没有输赢。他忽然笑了。笑声在空荡荡的房间里回荡，像夜枭的啼叫，又像疯子的呓语。“原来如此。”他笑着笑着，眼泪掉下来了，“原来这就是天局。不是赌局，不是赌术，不是什么千门十三式、千手观音、不动明王心经。是这枚铜钱。是永远没有背面。是永远让你觉得你在赢，但实际上——”他把铜钱攥在手心里，攥得骨节嘎嘎响。“——你连赌的是什么都不知道。”夜郎七看着他，没有说话。花痴开站起来，走到窗前。天边已经泛起了鱼肚白，一夜就这么过去了。院子里那棵老槐树的影子在地上拉得很长，像一只伸出的手。“我要去天局。”他说。“我知道。”“不是为了复仇。”“我知道。”“是为了弄明白一件事。”花痴开转过身，看着夜郎七，眼睛里的泪痕还没干，但目光已经不再迷茫，“我娘到底做了什么。她值不值得我原谅。还有——”他低头看着手里的铜钱。“——我到底是谁。”夜郎七从蒲团上站起来，走到他面前。二十年的岁月在这一刻全部刻进了夜郎七的脸上，他的背驼了，头发白了，眼窝深陷，像一盏快要燃尽的灯。“你爹这辈子教了我很多东西，”他说，“但我教不了你最后一课。这一课，你得自己去上。”他伸出手。花痴开握住了。两只手握在一起，一只苍老干枯，一只年轻有力。老的那只握得很紧，像要把这二十年所有的亏欠都揉进这一个握手里。“活着回来。”夜郎七说。花痴开没回答。他松开手，转身走出院子。走到门口的时候，他停了一下。“师父。”“嗯。”“谢谢。”他没回头。他怕一回头就走不了了。天色大亮的时候，花痴开已经走出了夜郎府的大门。怀里揣着那本册子、那块帕子和那枚两面都是正面的铜钱。身后，夜郎七站在院门口，看着他的背影越来越小，越来越远，最后消失在晨光里。他站了很久。久到太阳升到了头顶，久到影子缩成了脚下的一团。然后他转身回了屋，关上门，拿起桌上那壶还没喝完的烧刀子，对着壶嘴一口一口地喝。喝到一半，他忽然停下来，看着空荡荡的房间，自言自语了一句——“千手，你这儿子，比你强。”酒壶摔在地上，碎了。夜郎七坐在满地的碎片和酒渍中间，终于哭了出来。