常军仁坐在那里，看着买家峻的背影消失在楼梯口。脚步声一级一级地往下沉，越来越远，越来越轻，最后和夜色融为一体。
他低头看着桌面。两杯凉茶，一盏孤灯，一张被风吹得起起伏伏的白台布。买家峻坐过的那把椅子还留着余温，正在一点一点地变凉。
窗外的猫又叫了一声。
这一声很近，近得像在窗台上。常军仁转头去看，那只黑猫不知道什么时候回来了，蹲在窗台外沿，隔着玻璃看他。绿莹莹的眼睛在月光下亮得瘆人，像两枚钉在夜色里的图钉。
常军仁和那只猫对视了很久。
然后他站起来，关上了窗户。
买家峻走出巷子的时候，手机震了。
花絮倩的第三条短信：局散了。解迎宾接了个电话先走的，脸色不好。孙局喝多了，姓周的女的一直在套他的话。韦伯仁从头到尾没喝酒，一直在看手机。
他把这条短信看了两遍，然后把手机放回口袋。
巷口的梧桐树下，有一个卖烤红薯的老头。炉子里的炭火映红了老头的半张脸，红薯的甜香混在夜风里，飘出去半条街。买家峻走过去，买了一个。红薯烫手，他左右手倒腾了好几下才拿住，掰开来，金黄的薯肉冒着热气，在夜色里像一小团被握住的光。
他咬了一口。很甜。
“老板，收摊了？”
“快了。”老头用铁钳翻动着炉子里的红薯，“您是最后一个客人。”
买家峻靠在树干上，一边吃红薯，一边看着空荡荡的街道。路灯把他的影子拉得很长，从脚下一直延伸到马路对面，和一棵梧桐树的影子交叠在一起，分不清哪里是人，哪里是树。
吃完红薯，他把红薯皮扔进垃圾桶，用袖子擦了擦嘴角。然后他掏出手机，给花絮倩回了一条短信。这是他第一次主动给她发消息。
短信只有四个字：保护好自己。
发送。已读。
他没有等回复，把手机调成静音，沿着那条种满梧桐树的街道往回走。夜风从身后追上来，把他外套的下摆吹得翻起来，像一个不合时宜的拥抱。
路过一家还没关门的文具店时，他停了一下。橱窗里摆着各种颜色的墨水、笔记本、回形针，和一排整整齐齐的档案盒。蓝色的，牛皮纸色的，黑色的。他看了那些档案盒一会儿，然后继续往前走。
有些仗，不打就是打赢了。有些局，不破就是破掉了。
但有些仗，不打不行。有些局，破了才算完。
他知道一个星期之后，他大概率还是要自己去云顶阁803房，打开那个保险柜，把那份检测报告拿出来。花絮倩也许会帮他，也许不会。韦伯仁也许会反水，也许不会。常军仁也许能多拦一个星期，也许拦不住。
但那都是一个星期以后的事了。
今天晚上，他只想走完这条路。从巷口走到住的地方，大概一千五百步，穿过三条街，拐两个弯，经过一座天桥，和一排关门闭户的商铺。这条路他走过无数次了，闭着眼睛都能走回去。
月亮从云层后面探出来，把路面照得像一条浅浅的河。
他走在月光里，口袋里揣着一盒拆了封的烟，和一封匿名信。那封信的落款是空白，但笔迹是真实的。那笔迹不属于任何人，又属于每一个在深夜里无法入睡的人——那些知道真相但不敢说的人，那些想说但不知道怎么说的人，那些说了但没人听的人。
老瓦匠说，外面看不见，老天看得见。
买家峻抬起头，看了看天。
天上的月亮很圆，很亮，像一枚被擦得干干净净的银元。没有云，没有星星，只有月亮孤零零地挂在那里，照着这座正在拔节生长的城市，照着那些灰色的楼群，照着那条菜市场收摊后的巷子，照着巷子里那个还在煮茶的老侯，照着窗台上那只黑猫。
也照着这个走在回家路上的男人。
他忽然想起了一首诗。不是课本上的，是很多年前在某个地方、从某个人那里听来的。那个人念诗的时候声音很轻，像是在念给自己听。他只记住了一句——
“明月何曾是两乡。”
他不知道为什么会在这个时候想起这句诗。也许是月亮太亮了，也许是红薯太甜了，也许是那个卖红薯的老头让他想起了另一个人，也许是花絮倩那句“保护好自己”让他觉得，这场仗里，他不是唯一一个站在悬崖边上的人。
一千五百步走完了。
他站在楼下，抬头看了一眼自己住的那扇窗。窗户黑着，窗帘拉了一半，露出半截玻璃，反射着月光。他在楼下站了一会儿，然后掏出钥匙，打开了单元门。
楼道里的声控灯亮了一下，又灭了。
他没有出声，摸着扶手一级一级地往上走。走到三楼的时候，口袋里的手机震了一下。他掏出来看。
花絮倩的回复：你也是。
两个字，一个**。
买家峻把手机屏幕按灭，塞回口袋。黑暗中，他无声
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他低头看着桌面。两杯凉茶，一盏孤灯，一张被风吹得起起伏伏的白台布。买家峻坐过的那把椅子还留着余温，正在一点一点地变凉。
窗外的猫又叫了一声。
这一声很近，近得像在窗台上。常军仁转头去看，那只黑猫不知道什么时候回来了，蹲在窗台外沿，隔着玻璃看他。绿莹莹的眼睛在月光下亮得瘆人，像两枚钉在夜色里的图钉。
常军仁和那只猫对视了很久。
然后他站起来，关上了窗户。
买家峻走出巷子的时候，手机震了。
花絮倩的第三条短信：局散了。解迎宾接了个电话先走的，脸色不好。孙局喝多了，姓周的女的一直在套他的话。韦伯仁从头到尾没喝酒，一直在看手机。
他把这条短信看了两遍，然后把手机放回口袋。
巷口的梧桐树下，有一个卖烤红薯的老头。炉子里的炭火映红了老头的半张脸，红薯的甜香混在夜风里，飘出去半条街。买家峻走过去，买了一个。红薯烫手，他左右手倒腾了好几下才拿住，掰开来，金黄的薯肉冒着热气，在夜色里像一小团被握住的光。
他咬了一口。很甜。
“老板，收摊了？”
“快了。”老头用铁钳翻动着炉子里的红薯，“您是最后一个客人。”
买家峻靠在树干上，一边吃红薯，一边看着空荡荡的街道。路灯把他的影子拉得很长，从脚下一直延伸到马路对面，和一棵梧桐树的影子交叠在一起，分不清哪里是人，哪里是树。
吃完红薯，他把红薯皮扔进垃圾桶，用袖子擦了擦嘴角。然后他掏出手机，给花絮倩回了一条短信。这是他第一次主动给她发消息。
短信只有四个字：保护好自己。
发送。已读。
他没有等回复，把手机调成静音，沿着那条种满梧桐树的街道往回走。夜风从身后追上来，把他外套的下摆吹得翻起来，像一个不合时宜的拥抱。
路过一家还没关门的文具店时，他停了一下。橱窗里摆着各种颜色的墨水、笔记本、回形针，和一排整整齐齐的档案盒。蓝色的，牛皮纸色的，黑色的。他看了那些档案盒一会儿，然后继续往前走。
有些仗，不打就是打赢了。有些局，不破就是破掉了。
但有些仗，不打不行。有些局，破了才算完。
他知道一个星期之后，他大概率还是要自己去云顶阁803房，打开那个保险柜，把那份检测报告拿出来。花絮倩也许会帮他，也许不会。韦伯仁也许会反水，也许不会。常军仁也许能多拦一个星期，也许拦不住。
但那都是一个星期以后的事了。
今天晚上，他只想走完这条路。从巷口走到住的地方，大概一千五百步，穿过三条街，拐两个弯，经过一座天桥，和一排关门闭户的商铺。这条路他走过无数次了，闭着眼睛都能走回去。
月亮从云层后面探出来，把路面照得像一条浅浅的河。
他走在月光里，口袋里揣着一盒拆了封的烟，和一封匿名信。那封信的落款是空白，但笔迹是真实的。那笔迹不属于任何人，又属于每一个在深夜里无法入睡的人——那些知道真相但不敢说的人，那些想说但不知道怎么说的人，那些说了但没人听的人。
老瓦匠说，外面看不见，老天看得见。
买家峻抬起头，看了看天。
天上的月亮很圆，很亮，像一枚被擦得干干净净的银元。没有云，没有星星，只有月亮孤零零地挂在那里，照着这座正在拔节生长的城市，照着那些灰色的楼群，照着那条菜市场收摊后的巷子，照着巷子里那个还在煮茶的老侯，照着窗台上那只黑猫。
也照着这个走在回家路上的男人。
他忽然想起了一首诗。不是课本上的，是很多年前在某个地方、从某个人那里听来的。那个人念诗的时候声音很轻，像是在念给自己听。他只记住了一句——
“明月何曾是两乡。”
他不知道为什么会在这个时候想起这句诗。也许是月亮太亮了，也许是红薯太甜了，也许是那个卖红薯的老头让他想起了另一个人，也许是花絮倩那句“保护好自己”让他觉得，这场仗里，他不是唯一一个站在悬崖边上的人。
一千五百步走完了。
他站在楼下，抬头看了一眼自己住的那扇窗。窗户黑着，窗帘拉了一半，露出半截玻璃，反射着月光。他在楼下站了一会儿，然后掏出钥匙，打开了单元门。
楼道里的声控灯亮了一下，又灭了。
他没有出声，摸着扶手一级一级地往上走。走到三楼的时候，口袋里的手机震了一下。他掏出来看。
花絮倩的回复：你也是。
两个字，一个**。
买家峻把手机屏幕按灭，塞回口袋。黑暗中，他无声