第4章 震颤的手(5/6)
，脸上泪痕未干，但眼神亮得灼人。她在等，等他的裁决，等他的选择。
包拯看着她，看着这张融合了故人影子与崭新锋芒的脸，看着这个在黑暗中独自走了八年、终于走到他面前的女子。
然后他说：
“本官公务在身，不便久留。林姑娘，请回吧。”
他走了。这一次，没有再停留。
回到那间不在名录上的书房时，天已近黄昏。
这章没有结束，请点击下一页继续阅读！
包拯屏退所有人，包括执意要守在门外的展昭。门关上，落闩，他终于可以卸下所有伪装，让颤抖的左臂彻底失去控制，让身体顺着门板滑坐在地。
乌木杖掉在地上，发出空洞的响声。
疼痛从额前扩散到整个头颅，像有无数根针在颅内搅动。他闭上眼，深呼吸，一次，两次，十次……直到心跳勉强平复，直到震颤减弱到可以忍受的程度。
他撑着站起身，踉跄走到书桌前。
桌上还摊着未看完的卷宗，雨墨的密报，哑书生仿写的信件副本。他看也没看，一把扫到地上。纸张纷飞，像一场仓促的雪。
然后他坐下，取过茶壶，倒了一杯冷茶。茶水已凉，色泽浑浊，但他不在乎。他伸出右手食指——那只还能稳定控制的手指——蘸进茶水里。
他在桌面上写字。
第一个字：慎。
水痕在紫檀木桌面上迅速扩散，笔画模糊。他重新蘸水，再写。
慎。
一次又一次。同一个字，反反复复，写满了整张桌面。水迹叠着水迹，笔画压着笔画，到最后已经看不出字形，只有一片湿漉漉的、混乱的印记。
但他还在写。
因为每写一次，林曦的脸就在他眼前清晰一分。她的眼睛，她的泪，她说“等了八年”时的语气，她说“雁门关”时那个孤注一掷的颤抖。
因为每写一次，父亲临死前的样子就浮现一次。那张因痛苦而扭曲的脸，那句没说完的“吾儿，有些真相……”，还有那只紧紧抓着他手腕、直到尸体冰凉才松开的手。
因为每写一次，他就必须面对那个最残忍的问题：
接，还是不接？
接，意味着把林曦拖进这个深不见底的漩涡。她才二十四岁，已经失去了父亲，失去了母亲，失去了八年青春。她应该有一个普通女子该有的人生——嫁人，生子，在阳光下老去，而不是和他一样，在黑暗里挖坟，挖到最后很可能把自己也埋进去。
不接，意味着背叛。背叛故人临终的托付，背叛父亲未尽的遗志，背叛自己六年前在刺客剑下活下来时，对自己发过的那个毒誓——我要看见所有黑暗的尽头，哪怕尽头是地狱。
茶水写出的“慎”字开始干涸，边缘翘起，像一道道细小的伤口。
包拯停下手指。他看着满桌狼藉的水痕，看着水中倒映出的、自己额前那道红得发亮的疤痕。
然后他笑了。无声的，疲惫的，但异常清醒的笑。
其实根本没有选择，对吗？
从林文渊死在狱中那天起，从父亲“急症暴毙”那天起，从六年前那一剑刺穿他左臂那天起……这条路就已经铺好了。他只是在走，一步一步，走向某个早已注定的结局。
区别只在于，现在这条路上，多了一个同行者。
一个他必须保护，又必须利用；必须推开，又必须拉近的同行者。
他站起身，走到窗边。黄昏最后的光线正在消失，夜色从东方漫上来，像墨水渗进宣纸，一层一层，染黑整个世界。
远处传来打更声。梆，梆，梆——三更了。
包拯站在黑暗里，左臂的震颤终于完全平息。不是因为不痛了，而是因为他把所有的痛，所有的犹豫，所有的软弱，都锁进了身体最深处，锁进那道月牙形的疤痕里。
他转身，点亮灯烛。
然后他坐到书桌前——不是刚才那张写满“慎”字的桌子，而是另一张靠墙的小案。案上干干净净，只有纸、笔、墨、砚。
他铺开纸，磨墨，选了一支最细的狼毫。
左手依然颤抖，但当他用右手握住左手手腕时，两只手合在一起，奇迹般地稳住了。笔尖蘸墨，落在纸上，字迹工整如雕版：
“臣包拯谨奏：据查，天圣九年军械舞弊一案，疑点颇多，相关人证物证或有疏漏。臣请旨重查，以正视听，以安忠良。”
写到这里，他停下笔。
重查军械案，只是个幌子。真正的目标，是林曦提到的“雁门关”，是红姨送过的那封信，是老烟枪暗示过的“网”，是那些“病逝”和“暴毙”背后连成线的黑暗。
他需要一个理由，一个能让官家点头、能让朝堂闭嘴、能让藏在暗处的人暂时按兵不动的理由。
林曦就是那个理由。
一个为父申冤的孝女，一个苦等八年的孤女，一个值得同情的弱女子——这样的形象，比任何阴谋
本章未完，请点击下一页继续阅读》》
包拯看着她，看着这张融合了故人影子与崭新锋芒的脸，看着这个在黑暗中独自走了八年、终于走到他面前的女子。
然后他说：
“本官公务在身，不便久留。林姑娘，请回吧。”
他走了。这一次，没有再停留。
回到那间不在名录上的书房时，天已近黄昏。
这章没有结束，请点击下一页继续阅读！
包拯屏退所有人，包括执意要守在门外的展昭。门关上，落闩，他终于可以卸下所有伪装，让颤抖的左臂彻底失去控制，让身体顺着门板滑坐在地。
乌木杖掉在地上，发出空洞的响声。
疼痛从额前扩散到整个头颅，像有无数根针在颅内搅动。他闭上眼，深呼吸，一次，两次，十次……直到心跳勉强平复，直到震颤减弱到可以忍受的程度。
他撑着站起身，踉跄走到书桌前。
桌上还摊着未看完的卷宗，雨墨的密报，哑书生仿写的信件副本。他看也没看，一把扫到地上。纸张纷飞，像一场仓促的雪。
然后他坐下，取过茶壶，倒了一杯冷茶。茶水已凉，色泽浑浊，但他不在乎。他伸出右手食指——那只还能稳定控制的手指——蘸进茶水里。
他在桌面上写字。
第一个字：慎。
水痕在紫檀木桌面上迅速扩散，笔画模糊。他重新蘸水，再写。
慎。
一次又一次。同一个字，反反复复，写满了整张桌面。水迹叠着水迹，笔画压着笔画，到最后已经看不出字形，只有一片湿漉漉的、混乱的印记。
但他还在写。
因为每写一次，林曦的脸就在他眼前清晰一分。她的眼睛，她的泪，她说“等了八年”时的语气，她说“雁门关”时那个孤注一掷的颤抖。
因为每写一次，父亲临死前的样子就浮现一次。那张因痛苦而扭曲的脸，那句没说完的“吾儿，有些真相……”，还有那只紧紧抓着他手腕、直到尸体冰凉才松开的手。
因为每写一次，他就必须面对那个最残忍的问题：
接，还是不接？
接，意味着把林曦拖进这个深不见底的漩涡。她才二十四岁，已经失去了父亲，失去了母亲，失去了八年青春。她应该有一个普通女子该有的人生——嫁人，生子，在阳光下老去，而不是和他一样，在黑暗里挖坟，挖到最后很可能把自己也埋进去。
不接，意味着背叛。背叛故人临终的托付，背叛父亲未尽的遗志，背叛自己六年前在刺客剑下活下来时，对自己发过的那个毒誓——我要看见所有黑暗的尽头，哪怕尽头是地狱。
茶水写出的“慎”字开始干涸，边缘翘起，像一道道细小的伤口。
包拯停下手指。他看着满桌狼藉的水痕，看着水中倒映出的、自己额前那道红得发亮的疤痕。
然后他笑了。无声的，疲惫的，但异常清醒的笑。
其实根本没有选择，对吗？
从林文渊死在狱中那天起，从父亲“急症暴毙”那天起，从六年前那一剑刺穿他左臂那天起……这条路就已经铺好了。他只是在走，一步一步，走向某个早已注定的结局。
区别只在于，现在这条路上，多了一个同行者。
一个他必须保护，又必须利用；必须推开，又必须拉近的同行者。
他站起身，走到窗边。黄昏最后的光线正在消失，夜色从东方漫上来，像墨水渗进宣纸，一层一层，染黑整个世界。
远处传来打更声。梆，梆，梆——三更了。
包拯站在黑暗里，左臂的震颤终于完全平息。不是因为不痛了，而是因为他把所有的痛，所有的犹豫，所有的软弱，都锁进了身体最深处，锁进那道月牙形的疤痕里。
他转身，点亮灯烛。
然后他坐到书桌前——不是刚才那张写满“慎”字的桌子，而是另一张靠墙的小案。案上干干净净，只有纸、笔、墨、砚。
他铺开纸，磨墨，选了一支最细的狼毫。
左手依然颤抖，但当他用右手握住左手手腕时，两只手合在一起，奇迹般地稳住了。笔尖蘸墨，落在纸上，字迹工整如雕版：
“臣包拯谨奏：据查，天圣九年军械舞弊一案，疑点颇多，相关人证物证或有疏漏。臣请旨重查，以正视听，以安忠良。”
写到这里，他停下笔。
重查军械案，只是个幌子。真正的目标，是林曦提到的“雁门关”，是红姨送过的那封信，是老烟枪暗示过的“网”，是那些“病逝”和“暴毙”背后连成线的黑暗。
他需要一个理由，一个能让官家点头、能让朝堂闭嘴、能让藏在暗处的人暂时按兵不动的理由。
林曦就是那个理由。
一个为父申冤的孝女，一个苦等八年的孤女，一个值得同情的弱女子——这样的形象，比任何阴谋