。他们没喊口号，没摆架势，只是沉默地绕着弹坑边缘走，仪器屏幕上的波纹不断跳动。十五分钟后，一个搜救员蹲在坑沿，指着雷达图上一处异常信号：“这里，深度四点二米，有微弱热源，波动频率……接近人体静息状态。”威尔逊立刻跪下去，徒手扒拉坑边松动的土块。高飞没拦他。他只对李捷点点头。李捷立刻吹了声口哨，三辆越野车从后方疾驰而至，车斗里跳下六个扛着液压千斤顶和切割机的男人——全是李捷手下最狠的拆弹工，也是巴赫穆特地下黑市里最贵的“清道夫”。钢锯切入钢筋的刺耳声响起时，威尔逊的手已经磨破了三层皮，指甲缝里塞满黑泥和暗红血痂。他没停，只是把流血的手掌在裤腿上狠狠一擦，继续往下抠。突然，一块水泥板被撬松，哗啦塌陷下去。下面露出半截军绿色作训服袖子，袖口处绣着褪色的爱尔兰小竖琴。威尔逊的动作顿住了。所有人都停了。只有切割机还在嗡嗡低鸣。高飞蹲下来，用手电照向幽深的缝隙。光束刺破黑暗，照亮一张沾满泥浆的脸。那人闭着眼，右眼眶深陷，左眼睫毛在微光下轻轻颤动。胸膛在薄薄的作战服下极其缓慢地起伏——一下，两下，像濒死的鱼最后一次翕张鳃盖。“马丁。”威尔逊叫了一声。没回应。他又叫：“马丁·哈斯！”那人睫毛猛地一抖，左眼倏然睁开。浑浊，疲惫，但清醒。他第一眼看见的不是威尔逊，而是高飞手中那支手电——光束太强，他本能地抬手挡了一下，露出小臂内侧一道新鲜的、尚未结痂的弹片擦伤。“……威尔？”他声音嘶哑得几乎听不见，却准确地叫出了名字。威尔逊喉咙里发出一声类似呜咽的哽咽，却硬生生憋了回去。他抓起旁边一壶水，拧开盖子，小心地托起马丁的头，把瓶口凑到他干裂的唇边。水顺着下巴流进脖颈，马丁吞咽了两下，忽然剧烈咳嗽起来，咳出几口混着泥沙的暗红血痰。他喘着气，目光扫过周围所有人，最后定格在高飞脸上，扯了扯嘴角：“……新来的？管饭吗？我饿了。”没人笑。高飞却点了下头：“管。管饱。”马丁这才真正放松下来，眼皮慢慢耷拉，声音越来越轻：“……对不起，让你等这么久……炮弹来的时候，我推了后勤兵一把……自己滚进排水管了……管子塌了……手机压碎了……没信号……”他说完，就昏了过去。威尔逊一直托着他，直到担架抬过来。他没让别人碰，自己把马丁轻轻放上去，又脱下自己的外套盖在他身上——那件外套左胸位置，用银线绣着两把交叉的步枪，下面是模糊却倔强的一行小字：*wetogether,notall.*救护车呜呜驶向临时野战医院时，夕阳正沉入巴赫穆特西郊的焦黑山脊。天边烧着一片病态的紫红，像凝固未干的血。威尔逊坐在车尾，低头看着自己血肉模糊的双手。高飞递给他一包湿巾，他接过来，却没擦，只是盯着那团猩红发呆。“他右眼看不见，但左眼视力2.0。”高飞忽然说，“你记得吗？他教你怎么在风速七级时修正弹道，怎么用指甲盖测距离，怎么靠心跳数判断敌人换弹匣的间隙。”威尔逊点头，手指无意识地摩挲着口袋里的耳钉。“他还记得你生日。”高飞继续说，“去年十一月，他在战壕里用炮弹壳给你刻了个小酒杯，说等回家就灌满威士忌。杯子现在在我车上，还没送出去。”威尔逊的喉结动了一下。“他没丢下你。”高飞的声音沉下去，像铅块坠入深井，“是你先把他丢在巴赫穆特的。”威尔逊猛地抬头，眼里终于有了光——不是泪光，是刀锋出鞘时那一瞬的寒芒。高飞迎着他视线，一字一顿：“现在，他活下来了。但你得想清楚——接下来，是继续当个为兄弟拼命的傻子，还是……跟我一起，把这该死的鬼地方，变成咱们的地盘。”远处，又一发炮弹呼啸而至，落在城区方向，震得车顶簌簌落灰。威尔逊慢慢攥紧拳头，指甲再次刺进掌心。血重新涌出来，温热，黏稠，真实。他没看高飞，只望着炮火映红的天际线，轻轻说：“……长官，红魔招人，要什么条件？”高飞笑了。他伸手，把威尔逊染血的手从口袋里拽出来，按在自己左胸口袋上——那里别着一枚崭新的红魔徽章，鹰首衔剑，双翼展开，背后是巴赫穆特地图轮廓。“不要命。”高飞说，“但得知道，为什么而死。”威尔逊低头，盯着那枚徽章。鹰眼是两粒幽蓝的锆石，在暮色里幽幽反光，像两簇不灭的火。他忽然想起马丁教他的第一课：狙击手永远只开一枪。第二枪，是留给自己的。可如果，这世上真有值得开第二枪的人呢？他慢慢抬起手，食指与中指并拢，朝着徽章，敬了个标准到刻板的军礼。炮声隆隆，火光明灭。在巴赫穆特的废墟之上，某种比子弹更坚硬的东西，正悄然成形。