每头鬼子的脸上,都挂着一种被榨干了的疲惫。

    军装被汗水和雨水浸透,又被泥浆糊住,硬得像一块板甲。

    脚下的胶鞋,灌满了泥水,每走一步,都像是在拖着两个铅坨。

    更要命的,是那些无处不在的冷枪。

    子弹,不知道从哪个山坳的树丛里,或者哪块岩石的缝隙里,就钻了出来。

    没有预兆。

    也没有规律。

    往往是一支正在艰难跋涉的小队,走着走着,队尾的某个士兵,就一声不吭地,栽倒在泥水里。

    等其他人反应过来,卧倒,寻找枪声来源时,那片山林,又恢复了死一般的寂静。

    仿佛,刚才那一声枪响,只是丛林里的某种鸟叫。

    这是最折磨人的。

    看不见的敌人,就像悬在头顶的达摩克利斯之剑,随时可能落下。

    神经,时刻紧绷着。

    每一个士兵,都成了惊弓之鸟。

    “八嘎!”

    今村均一把将望远镜摔在地图桌上,震得上面的铅笔和圆规,都跳了起来。

    他冲着身边的参谋,咆哮着。

    “整整三天!部队向前推进了不到十公里!”

    “伤亡报告呢!拿给我看!”

    一名作战参谋,战战兢兢地,递上了一份薄薄的报表。

    今村均一把夺了过来,只看了一眼,眼珠子,就红了。

    阵亡,一百二十七人。

    负伤,三百五十四人。

    “我们甚至连支那军主力的影子都没看到!就付出了一个中队的代价!”

    今村均的拳头,重重地砸在桌上。

    “反击呢?我们遭到了多少次反击?”

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