他也知道,有些人今早天没亮就出门,有些人翻废墟翻到指甲断裂,有些人把一辈子没花过的积蓄换成山河债,只为亲手交上一片灰。

    这不是交易。

    是托付。

    他低头看了看自己的手。三天前,他还坐在政事殿偏阁,闭目养神,写下“静待”二字。那时他在等风来。现在风来了,不是来自朝堂,不是来自密报,是千万双粗糙的手,从焦土里扒出来的。

    一辆空板车停在原地,等他回去。

    他没上车。

    而是转头对执事说:“继续收。只要还有人送来,门就不关。”

    执事应是。

    他又补充一句:“明天起,加派两人登记,别让人排太久。”

    说完,他沿着原路往回走。街上人少了,但仍有零散百姓提着袋子往废墟去。他知道他们还会找,哪怕只剩灰烬,也要再筛一遍。

    走到巷口,他停下脚步。

    远处,夕阳压着宫城飞檐,把影子拉得很长。一辆运卷的车正缓缓爬上坡道,轮子碾过青石,发出沉闷的响声。

    他站着没动,直到那声音消失在街尽头。

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