上到处是尸体和断掉的兵器。滚木礌石用光了，箭壶空了，连墙头上的垛口都被砍塌了好几个。空气里弥漫着浓重的血腥味，混着沙土的气息，呛得人喘不上气。
铁虎蹲在一块被血浸透的石头上，浑身是血，手抖得连刀都握不住了。那不是因为害怕——他在西域打了十五年仗，早就不知道怕字怎么写——那是因为手臂上的肌肉已经砍到了极限，每一条纤维都在发抖。
七百人，折了三百，还剩四百。
四万大食人，死了五千，还剩三万五。
“铁将军，”呼延图从东城墙爬过来，左肩中了一箭，箭杆已经被他折断了，箭头还嵌在肉里，周围的血已经凝成了黑色，可他没顾上拔，“他们退了！可还在外头围着！”
铁虎点点头，没有说话。他低下头，看了一眼手里那把刀——刀刃上全是豁口，像一把锯子，刀柄上的缠绳已经被血浸透了，滑得几乎握不住。他把刀插回鞘里，抬起头，盯着西边那片灰蒙蒙的天。
“传令下去，”他的声音沙哑得像被砂纸磨过，“轮班休息。吃点干粮，喝口水。他们还会来。”
申时三刻，大食人的第五次攻城开始了。
这一次，阿卜杜拉没有再留手。三万五千人分成三路，轮番进攻，一波接一波，不给城墙上的人任何喘息的机会。第一波攻城的时候，铁虎还能站起来砍；第二波的时候，他只能靠着垛口砍；到了第三波，他的膝盖已经软了，只能跪在地上，把刀架在垛口上，等大食兵露出头的时候往下压。
城墙上的滚木礌石早就用完了，箭也只剩最后几捆，可没有人舍得用——那是留给最后一刻的。所有人都在用刀砍，用枪戳，用石头砸，用拳头打，用牙齿咬。
铁虎手里的刀已经豁得不成样子了，刀刃上全是缺口，刀尖也断了，可它还是一把刀，还是一样能杀人。他一刀砍翻一个爬上来的大食兵，又一刀砍在另一个的脖子上，刀卡在骨头里拔不出来，他就松开刀柄，从地上捡起一把不知道是谁留下的长矛，继续捅。
身边不断有兄弟倒下。有的倒下去就再没起来，有的倒下去之后又挣扎着爬起来，抱着一个大食兵的腿一起滚下城墙。铁虎不敢回头看，不敢停下来数，他只盯着那些越来越近的人影，一刀一刀地砍，一枪一枪地捅。
“呼延图！”他吼道，声音已经完全嘶哑了，“顶得住吗？！”
呼延图在他旁边，右手的刀已经砍飞了，他从地上捡起一面盾牌，用肩膀顶着一个大食兵往城墙外面推。听到铁虎的吼声，他回过头，脸上全是血，左臂无力地垂在身侧，可那双眼睛还是亮的。
“顶得住！将军，您放心！”
他把那个大食兵推下城墙，自己也一个踉跄，差点跟着栽下去。
酉时三刻，天终于快黑了。
大食人的第七次攻城退了。不是因为怕了，是因为天黑了，看不清城墙上的情况，再攻下去只会徒增伤亡。阿卜杜拉虽然骄横，但不是傻子，他知道这座城已经撑不了多久了，没必要在黑夜里白白送命。
黑沙城墙上安静了下来，只剩下伤兵的呻吟和寒风的呜咽。
铁虎蹲在一块石头上，浑身是血，分不清哪些是自己的，哪些是别人的。他的左手手背上有一道深可见骨的伤口，是刚才被一个大食兵的弯刀削到的，可他不记得疼，只记得自己用这只受伤的手掐住了一个人的脖子，把他从城墙上扔了下去。
手抖得厉害，连刀都握不住了。
四百人，又折了一百，还剩三百。
三万五千大食人，又死了五千，还剩三万。
“铁将军，”呼延图爬过来，独臂撑着墙头——他的左臂彻底抬不起来了，箭头还嵌在肩胛骨里，他用根破布条把胳膊挂在脖子上，可他还挺着，腰板还是直的，“还剩三百人。”
铁虎点点头。他低头看了一眼手里那把刀——刀已经不成样子了，刀刃上的豁口连成一片，像一条锯齿，刀尖断了，刀柄上的缠绳也散了。可他还是把它插回鞘里，动作很轻，像对待一个陪了他很多年的老朋友。
“呼延图，”他说，声音沙哑得像从喉咙里挤出来的，“你说他们明天还会来吗？”
呼延图在他旁边蹲下来，独臂撑着膝盖，盯着城外那片黑沉沉的大食军营。营地里点起了成千上万的火把，像一片落在地上的星河，亮得刺眼。
“会。”呼延图说，语气平静得像在说一件再确定不过的事，“他们死了这么多人，不会甘心。”
戌时三刻，月亮升起来了，又大又圆，照得戈壁上一片惨白。
铁虎蹲在垛口后头，手里攥着一只不知道从哪个死去的兄弟身上摸出来的酒葫芦。他没有喝，只是攥着。三百个兄弟在他身后，有的靠着墙坐着，有的躺在地上，有的趴在垛口上睡着了。他们个个浑身是伤，有的断了胳膊，有的瞎了眼睛，有的胸口缠着被血浸透的布条，可他们的眼睛还亮着——那些醒着的人，眼睛都是亮的。
“铁将军，”呼延图爬上来，在他
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铁虎蹲在一块被血浸透的石头上，浑身是血，手抖得连刀都握不住了。那不是因为害怕——他在西域打了十五年仗，早就不知道怕字怎么写——那是因为手臂上的肌肉已经砍到了极限，每一条纤维都在发抖。
七百人，折了三百，还剩四百。
四万大食人，死了五千，还剩三万五。
“铁将军，”呼延图从东城墙爬过来，左肩中了一箭，箭杆已经被他折断了，箭头还嵌在肉里，周围的血已经凝成了黑色，可他没顾上拔，“他们退了！可还在外头围着！”
铁虎点点头，没有说话。他低下头，看了一眼手里那把刀——刀刃上全是豁口，像一把锯子，刀柄上的缠绳已经被血浸透了，滑得几乎握不住。他把刀插回鞘里，抬起头，盯着西边那片灰蒙蒙的天。
“传令下去，”他的声音沙哑得像被砂纸磨过，“轮班休息。吃点干粮，喝口水。他们还会来。”
申时三刻，大食人的第五次攻城开始了。
这一次，阿卜杜拉没有再留手。三万五千人分成三路，轮番进攻，一波接一波，不给城墙上的人任何喘息的机会。第一波攻城的时候，铁虎还能站起来砍；第二波的时候，他只能靠着垛口砍；到了第三波，他的膝盖已经软了，只能跪在地上，把刀架在垛口上，等大食兵露出头的时候往下压。
城墙上的滚木礌石早就用完了，箭也只剩最后几捆，可没有人舍得用——那是留给最后一刻的。所有人都在用刀砍，用枪戳，用石头砸，用拳头打，用牙齿咬。
铁虎手里的刀已经豁得不成样子了，刀刃上全是缺口，刀尖也断了，可它还是一把刀，还是一样能杀人。他一刀砍翻一个爬上来的大食兵，又一刀砍在另一个的脖子上，刀卡在骨头里拔不出来，他就松开刀柄，从地上捡起一把不知道是谁留下的长矛，继续捅。
身边不断有兄弟倒下。有的倒下去就再没起来，有的倒下去之后又挣扎着爬起来，抱着一个大食兵的腿一起滚下城墙。铁虎不敢回头看，不敢停下来数，他只盯着那些越来越近的人影，一刀一刀地砍，一枪一枪地捅。
“呼延图！”他吼道，声音已经完全嘶哑了，“顶得住吗？！”
呼延图在他旁边，右手的刀已经砍飞了，他从地上捡起一面盾牌，用肩膀顶着一个大食兵往城墙外面推。听到铁虎的吼声，他回过头，脸上全是血，左臂无力地垂在身侧，可那双眼睛还是亮的。
“顶得住！将军，您放心！”
他把那个大食兵推下城墙，自己也一个踉跄，差点跟着栽下去。
酉时三刻，天终于快黑了。
大食人的第七次攻城退了。不是因为怕了，是因为天黑了，看不清城墙上的情况，再攻下去只会徒增伤亡。阿卜杜拉虽然骄横，但不是傻子，他知道这座城已经撑不了多久了，没必要在黑夜里白白送命。
黑沙城墙上安静了下来，只剩下伤兵的呻吟和寒风的呜咽。
铁虎蹲在一块石头上，浑身是血，分不清哪些是自己的，哪些是别人的。他的左手手背上有一道深可见骨的伤口，是刚才被一个大食兵的弯刀削到的，可他不记得疼，只记得自己用这只受伤的手掐住了一个人的脖子，把他从城墙上扔了下去。
手抖得厉害，连刀都握不住了。
四百人，又折了一百，还剩三百。
三万五千大食人，又死了五千，还剩三万。
“铁将军，”呼延图爬过来，独臂撑着墙头——他的左臂彻底抬不起来了，箭头还嵌在肩胛骨里，他用根破布条把胳膊挂在脖子上，可他还挺着，腰板还是直的，“还剩三百人。”
铁虎点点头。他低头看了一眼手里那把刀——刀已经不成样子了，刀刃上的豁口连成一片，像一条锯齿，刀尖断了，刀柄上的缠绳也散了。可他还是把它插回鞘里，动作很轻，像对待一个陪了他很多年的老朋友。
“呼延图，”他说，声音沙哑得像从喉咙里挤出来的，“你说他们明天还会来吗？”
呼延图在他旁边蹲下来，独臂撑着膝盖，盯着城外那片黑沉沉的大食军营。营地里点起了成千上万的火把，像一片落在地上的星河，亮得刺眼。
“会。”呼延图说，语气平静得像在说一件再确定不过的事，“他们死了这么多人，不会甘心。”
戌时三刻，月亮升起来了，又大又圆，照得戈壁上一片惨白。
铁虎蹲在垛口后头，手里攥着一只不知道从哪个死去的兄弟身上摸出来的酒葫芦。他没有喝，只是攥着。三百个兄弟在他身后，有的靠着墙坐着，有的躺在地上，有的趴在垛口上睡着了。他们个个浑身是伤，有的断了胳膊，有的瞎了眼睛，有的胸口缠着被血浸透的布条，可他们的眼睛还亮着——那些醒着的人，眼睛都是亮的。
“铁将军，”呼延图爬上来，在他