着指缝里凝结的酱汁和油脂，每一根指节都搓得认真，仿佛上面沾的不是油污，而是看不见的血。
水声是此刻唯一的背景音。
她终于关上水阀，拿起池边一块看不出本色的抹布——那布黑黄油腻，硬邦邦的——开始擦手。她的动作不疾不徐，擦得很仔细，连指甲缝里的红褐色都抠了抠。空气里焦糊味、油脂味、冷水的铁腥气，还有那块破抹布散发出的馊腐味，浓稠得能拧出水来。
许强看着她的动作，每一次抹布的擦拭，都像是在他紧绷的神经上又来回蹭了一下。那馊味刺激着鼻腔，胃里的翻搅感越来越清晰。就在他几乎要忍受不住，准备再次开口的时候——
擦手的动作停了。
苏桐把那块肮脏的抹布随手扔回油腻的水槽边缘。
她抬起眼。
这一次，目光像两枚淬过寒冰的钢针，带着毫不掩饰的嘲讽和冰冷，直直刺向许强，扎得他一个激灵。
嘴角的弧度越发清晰，锋利得如同开刃。
“没什么意思，”她的声音恢复了清亮，不再是刚才钝刀子割肉的调子，却每个字都像是薄如蝉翼的冰片，锋利又寒冷，“就想问问许老板……”
她刻意停顿了一下，向前微微倾身，那股混杂着焦糊、馊水、油腻气味的空气被她带动的微弱气流搅动着，再次涌向许强的口鼻。她的目光扫过他西装裤上那一大块晕染开的酒渍污痕，和裤脚沾着的几点从折叠桌缝隙溅上的陈年油渍，最终落在他金丝眼镜后那双强撑镇定的眼睛里。
红唇微启，吐出的气息似乎还带着冷水的凉意和刚才洗锅水的馊气：
“……穿着我这穷酸地方腌臜油染过的裤子，”每一个字都慢得惊心，带着秤砣落地的重量，“去跟税务局那帮孙子汇报你那几百万慈善捐款……”她轻轻嗤笑一声，声音不高，却像冰块坠入滚油，炸得刺耳：
“硌得慌不硌得慌？”
水声是此刻唯一的背景音。
她终于关上水阀，拿起池边一块看不出本色的抹布——那布黑黄油腻，硬邦邦的——开始擦手。她的动作不疾不徐，擦得很仔细，连指甲缝里的红褐色都抠了抠。空气里焦糊味、油脂味、冷水的铁腥气，还有那块破抹布散发出的馊腐味，浓稠得能拧出水来。
许强看着她的动作，每一次抹布的擦拭，都像是在他紧绷的神经上又来回蹭了一下。那馊味刺激着鼻腔，胃里的翻搅感越来越清晰。就在他几乎要忍受不住，准备再次开口的时候——
擦手的动作停了。
苏桐把那块肮脏的抹布随手扔回油腻的水槽边缘。
她抬起眼。
这一次，目光像两枚淬过寒冰的钢针，带着毫不掩饰的嘲讽和冰冷，直直刺向许强，扎得他一个激灵。
嘴角的弧度越发清晰，锋利得如同开刃。
“没什么意思，”她的声音恢复了清亮，不再是刚才钝刀子割肉的调子，却每个字都像是薄如蝉翼的冰片，锋利又寒冷，“就想问问许老板……”
她刻意停顿了一下，向前微微倾身，那股混杂着焦糊、馊水、油腻气味的空气被她带动的微弱气流搅动着，再次涌向许强的口鼻。她的目光扫过他西装裤上那一大块晕染开的酒渍污痕，和裤脚沾着的几点从折叠桌缝隙溅上的陈年油渍，最终落在他金丝眼镜后那双强撑镇定的眼睛里。
红唇微启，吐出的气息似乎还带着冷水的凉意和刚才洗锅水的馊气：
“……穿着我这穷酸地方腌臜油染过的裤子，”每一个字都慢得惊心，带着秤砣落地的重量，“去跟税务局那帮孙子汇报你那几百万慈善捐款……”她轻轻嗤笑一声，声音不高，却像冰块坠入滚油，炸得刺耳：
“硌得慌不硌得慌？”