变得幽深,如同两潭深不见底的寒水。

    许久,他缓缓抬起手,从贴身的亵衣内袋里,摸出一枚东西。那是一枚成色普通的白玉簪,样式简单,甚至有些老旧,簪头雕着一朵将谢未谢的玉兰花。

    这是生母郑太后被打入冷宫前,最后一次为他梳头时,遗落在他妆台上的。他悄悄藏了起来,一直贴身携带。

    冰凉的玉簪攥在手心,那粗糙的雕工摩挲着掌心的嫩肉,带来一丝清晰的痛感。他紧紧握着,仿佛要从中汲取某种早已消散的温度,或是某种支撑他继续走下去的力量。

    月光偶尔从云隙中漏下,照亮他苍白而稚嫩,却已刻上了与年龄不符的沉重与阴郁的脸庞。

    他嘴唇微动,对着窗外那轮凄冷的残月,用低得只有自己才能听见的声音,喃喃自语,仿佛在进行某种隐秘的宣誓:“朕是皇帝……”

    “朕才是……名正言顺的皇帝……”

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