骑楼柱子下一缩。

    三个男人跑过去,赤着脚,裤腿卷到膝盖。其中一个回头看了一下,陆离看清了他的脸,是个华人,三十来岁,眼睛里全是血丝,那种眼神不是害怕,是某种濒临崩溃的茫然。

    他们没说话,很快就消失在巷子深处。

    空气里有东西在烧,像是纸张、布料、还有别的什么,混着一股腌臜的气味。

    远处传来卡车引擎的轰鸣,节奏短促、蛮横,每一声都像碾在胸口。

    陆离开始往前走,经过一所会馆,大门敞着,里面桌椅翻倒,地上散落着账本和撕碎的锦旗。她认出了几个字:“筹赈祖国难民”。

    墨汁洒了一地,干涸的痕迹像黑色的血。

    有个老人蹲在墙角,一动不动。她走近了才发现,他在剥一小块树皮,手指在抖,但脸上没有任何表情。

    陆离就站在他面前两米的地方,老人完全没看她,眼睛空洞地穿透她,看着别的什么。

    “老伯……”

    老人慢慢转过头,用福建广东那边的土话口音问了一句什么。

    陆离听不懂,但那个语气她懂了。

    一辆军车的声音忽然由远及近,速度不慢。

    老人猛地站起来,动作快得吓人,一把拽住陆离的袖子把她拖进旁边的窄巷。

    陆离心念一动,把新买的那杆据说打过日本鬼子的枪扛在肩上。

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