眼眶有点湿。
“你哭了？”顾明泽看着她。
“辣的吧。”
他笑了一下，没拆穿她。
那顿饭吃了两个小时。顾明泽很会聊天，不冷场，也不让人觉得被冒犯。他问她高考的事，问她为什么选外语系，问她以后想做什么。她问他学什么专业，问他在哪个城市长大，问他为什么对她说那些话。
“哪句话？”
“你说你查过我。”
顾明泽放下筷子，靠在椅背上，看着她。
“我们家是做生意的，”他说，“从小到大，我见过的人，都是想从我们家得到什么的人。你不一样。”
“你怎么知道？”
“因为我查了你。”他的语气很坦然，没有任何遮掩的意思，“你父母不在身边，寄养在舅舅家。你考了全省第一，被调剂到外语系，你没有找任何人帮忙，没有投诉，没有闹，你接受了。然后你来了学校，第一周就被叫去行政楼，你没有跟任何人说，自己消化了。”
他看着她的眼睛。
“你这种人，要么是真的不需要任何人，要么是从来不觉得有人会帮你。不管是哪一种，我都想认识你。”
苏云烟低下头，看着碗里已经凉了的毛肚。
“你不觉得这样查别人，很冒犯吗？”
“冒犯。”顾明泽说，“但我不想骗你。我可以假装偶遇，假装巧合，假装我是一个刚好在图书馆坐到你对面的陌生人。但我不想。因为我希望你知道——我对你感兴趣，不是偶然。”
苏云烟抬起头看着他。
火锅的红油还在翻滚，蒸汽模糊了两个人之间的空气。她看不清他的表情，但能看清他的眼睛。那双深棕色的眼睛里，没有算计，没有试探，只有一种很直接的东西——想靠近。
“你谈过恋爱吗？”她问。
顾明泽愣了一下，然后笑了。“谈过。”
“几次？”
“三次。”
“为什么分手？”
“第一次，太年轻。第二次，性格不合。第三次——”他顿了一下，“她家里不同意。”
“不同意什么？”
“不同意她跟一个做生意的家庭在一起。”他说，“她们家是书香门第，觉得我们家铜臭味太重。”
苏云烟没有说话。
“你呢？”他问，“你谈过吗？”
苏云烟想起了沈先生。那张脸，那个声音，那双粗糙的手。她想起了嘉陵江边的夕阳，想起了阳台上那些沉默的夜晚，想起了他说“你是鹰”时的笑容。
“谈过。”她说。
“为什么分手？”
“因为——”她顿了一下，“他不在这个世界了。”
顾明泽没有追问。他拿起筷子，又给她夹了一块毛肚。
“那在这个世界里，”他说，“给我一个机会。”
苏云烟看着碗里的毛肚，沉默了很久。
“好。”她说。
接下来的日子，顾明泽以一种不紧不慢的速度，进入了苏云烟的生活。
他不会每天都出现。有时候隔一天，有时候隔两天。他会在她下课的时候在教学楼门口等她，手里拿着一杯热奶茶，说“路过，顺便”。他会在她周末去图书馆的时候出现在对面的座位上，手里拿着一本她从来没见他翻过的书，说“巧了，我也来学习”。他会在她晚上回宿舍的路上发消息说“今天月亮很好，你看到了吗”，然后她抬头，月亮确实很好。
春兰曾经说过，先生看苏云烟的眼神，从“看客人”变成了“看自家人”。苏云烟在顾明泽身上也看到了这种变化。最开始，他看她的眼神是审视的、好奇的、带着一种“我想知道你到底是谁”的探究。慢慢地，那种探究变成了别的什么——更柔软，更安静，像是他已经知道答案了，但他不急着说出来，只是享受知道答案的这个事实。
苏云烟知道这可能是测试。
她告诉自己，这可能是测试。
但她控制不住。
一个从小被寄养的孩子，最怕的不是伤害，是温暖。因为温暖对她们来说，比刀还疼，还致命。顾明泽给的，恰恰是温暖。不是轰轰烈烈的、让人喘不过气的热情，是那种润物细无声的、像春天的雨一样的、一点一点渗透进生活缝隙里的温暖。
他会记住她说过的话。
她提过一次她小时候喜欢吃一种叫“花生酥”的零食，是学校门口小卖部卖的那种，一毛钱一块，后来停产了，再也没吃过。一周后，他拿了一个纸袋子给她，里面装着手工做的花生酥，用牛皮纸包着，上面系了一根麻绳。
“我让家里的厨师做的，”他说，“你尝尝，是不是那个味道。”
她咬了一口。不是那个味道。比小时候吃的那个好太多了。但她还是红了眼眶。
“你怎么记住的？”她问。
“你说的每一句话，我都记住了。”他说这话的时候没有笑，很认
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“你哭了？”顾明泽看着她。
“辣的吧。”
他笑了一下，没拆穿她。
那顿饭吃了两个小时。顾明泽很会聊天，不冷场，也不让人觉得被冒犯。他问她高考的事，问她为什么选外语系，问她以后想做什么。她问他学什么专业，问他在哪个城市长大，问他为什么对她说那些话。
“哪句话？”
“你说你查过我。”
顾明泽放下筷子，靠在椅背上，看着她。
“我们家是做生意的，”他说，“从小到大，我见过的人，都是想从我们家得到什么的人。你不一样。”
“你怎么知道？”
“因为我查了你。”他的语气很坦然，没有任何遮掩的意思，“你父母不在身边，寄养在舅舅家。你考了全省第一，被调剂到外语系，你没有找任何人帮忙，没有投诉，没有闹，你接受了。然后你来了学校，第一周就被叫去行政楼，你没有跟任何人说，自己消化了。”
他看着她的眼睛。
“你这种人，要么是真的不需要任何人，要么是从来不觉得有人会帮你。不管是哪一种，我都想认识你。”
苏云烟低下头，看着碗里已经凉了的毛肚。
“你不觉得这样查别人，很冒犯吗？”
“冒犯。”顾明泽说，“但我不想骗你。我可以假装偶遇，假装巧合，假装我是一个刚好在图书馆坐到你对面的陌生人。但我不想。因为我希望你知道——我对你感兴趣，不是偶然。”
苏云烟抬起头看着他。
火锅的红油还在翻滚，蒸汽模糊了两个人之间的空气。她看不清他的表情，但能看清他的眼睛。那双深棕色的眼睛里，没有算计，没有试探，只有一种很直接的东西——想靠近。
“你谈过恋爱吗？”她问。
顾明泽愣了一下，然后笑了。“谈过。”
“几次？”
“三次。”
“为什么分手？”
“第一次，太年轻。第二次，性格不合。第三次——”他顿了一下，“她家里不同意。”
“不同意什么？”
“不同意她跟一个做生意的家庭在一起。”他说，“她们家是书香门第，觉得我们家铜臭味太重。”
苏云烟没有说话。
“你呢？”他问，“你谈过吗？”
苏云烟想起了沈先生。那张脸，那个声音，那双粗糙的手。她想起了嘉陵江边的夕阳，想起了阳台上那些沉默的夜晚，想起了他说“你是鹰”时的笑容。
“谈过。”她说。
“为什么分手？”
“因为——”她顿了一下，“他不在这个世界了。”
顾明泽没有追问。他拿起筷子，又给她夹了一块毛肚。
“那在这个世界里，”他说，“给我一个机会。”
苏云烟看着碗里的毛肚，沉默了很久。
“好。”她说。
接下来的日子，顾明泽以一种不紧不慢的速度，进入了苏云烟的生活。
他不会每天都出现。有时候隔一天，有时候隔两天。他会在她下课的时候在教学楼门口等她，手里拿着一杯热奶茶，说“路过，顺便”。他会在她周末去图书馆的时候出现在对面的座位上，手里拿着一本她从来没见他翻过的书，说“巧了，我也来学习”。他会在她晚上回宿舍的路上发消息说“今天月亮很好，你看到了吗”，然后她抬头，月亮确实很好。
春兰曾经说过，先生看苏云烟的眼神，从“看客人”变成了“看自家人”。苏云烟在顾明泽身上也看到了这种变化。最开始，他看她的眼神是审视的、好奇的、带着一种“我想知道你到底是谁”的探究。慢慢地，那种探究变成了别的什么——更柔软，更安静，像是他已经知道答案了，但他不急着说出来，只是享受知道答案的这个事实。
苏云烟知道这可能是测试。
她告诉自己，这可能是测试。
但她控制不住。
一个从小被寄养的孩子，最怕的不是伤害，是温暖。因为温暖对她们来说，比刀还疼，还致命。顾明泽给的，恰恰是温暖。不是轰轰烈烈的、让人喘不过气的热情，是那种润物细无声的、像春天的雨一样的、一点一点渗透进生活缝隙里的温暖。
他会记住她说过的话。
她提过一次她小时候喜欢吃一种叫“花生酥”的零食，是学校门口小卖部卖的那种，一毛钱一块，后来停产了，再也没吃过。一周后，他拿了一个纸袋子给她，里面装着手工做的花生酥，用牛皮纸包着，上面系了一根麻绳。
“我让家里的厨师做的，”他说，“你尝尝，是不是那个味道。”
她咬了一口。不是那个味道。比小时候吃的那个好太多了。但她还是红了眼眶。
“你怎么记住的？”她问。
“你说的每一句话，我都记住了。”他说这话的时候没有笑，很认