老头追问。

    张小米没马上回答。他偏过头,看了一眼墙上那扇小窗户。

    窗玻璃上糊着旧报纸,透不进光,看不清外面。

    “我回国之后,”他说,声音比刚才低了一点,“迟早要往官场走。”

    屋里几个人都看着他。

    “进了官场,有些事想做,但钱不能沾。”

    他把目光从窗户上收回来,“国内有许多地方,现在还很贫穷,路要修,学校要建,乡亲们日子不好过。将来那些事,得花钱。”

    瘦老头还要再问,被旁边的人拽了一把。那人冲他摇摇头,意思别问了。

    洪七站在那儿,盯着张小米看了半天。

    他活了六十多年,刀山火海见过,人情冷暖经过,自认为什么样的人都打过交道。

    可眼前这个二十五岁的年轻人,让他一时不知道说什么。

    刚在八角笼里杀了两个人,血还没擦干净,就把往后十年、二十年的路铺好了。

    不是只为自己铺。

    洪七忽然躬身抱拳。

    旁边几个老头愣了一下,跟着弯下腰。

    只有那个瘦老头站着,看了张小米一眼,又看了一眼,最后叹了口气,也抱了抱拳。

    没人说话。

    张小米伸手把洪七扶起来。他从箱子里抽出几沓美金,也不数,往洪七手里一塞。

    “这点零的,算是你们这两天奔波的费用。今晚出力的侨胞,分一点。剩下做生意启动,哪里要花钱就从这里出。”

    洪七攥着那几沓钱,喉结滚了滚,想说点什么,又咽回去了。

    张小米没再多留。

    他转身拉开铁门,外面夜风灌进来,带着腥气,比刚才凉了一点。

    他走出去,没回头。

    身后,昏黄的灯光照着那四口箱子,照着一群脸色各异的老头,照着老榆木桌上那些不知道哪年哪月留下的刀痕。

    他走在巷子里,脚步不快。

    刚才在屋里说那些话的时候,他一直绷着。

    现在走出来了,才感觉后背上有一层薄汗,被风一吹,有点凉。

    他加快了两步。

    有人想开车送他,却被他制止了。

    远处,不知道哪家的狗叫了两声。

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