来。

    “陈先生,你爷爷是个好人。我爷爷也是。但他们的后人,不一定能做好人。”

    她走了。红色的连衣裙在月光下像一团火,飘过天井,飘过门槛,飘进巷子里。火光越来越远,越来越小,最后在巷子口闪了一下,消失了。

    陈元良站在正厅中央,手里攥着罗盘。指针安安静静的,指向南方。他低头看着太极图,朱砂的红在月光下变成了暗红色,像干了的血。他把罗盘收好,揣进怀里。罗盘是凉的,但贴着胸口,慢慢地变暖了。

    他走到门口,推开木门。巷子里空无一人,只有路灯,一盏一盏的,把路照得很亮。他的影子在地上被拉得很长,像一棵移动的树。他从口袋里掏出那张纸条——陈伯给他的那张——展开。太极图,红色的鱼眼,顺时针的线条,弯弯曲曲的文字。

    他把纸条举起来,对着月光。月光穿透纸张,那些弯曲的线条在月光下像是活的,在纸面上蠕动。他把纸条折好,放回口袋里。

    “爷爷,”他小声说,“你见过她爷爷,对不对?”

    没有人回答他。只有风,从巷子口吹过来,带着桂花的香味。他站在祠堂门口,站了很久。然后他转身走进去,关上门。

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