“那就好。”

    宋哲元从怀里掏出一封信。

    放在桌上。

    信封很薄。

    只有一页纸。

    “这是我写给龙啸云的信。

    如果我死了。

    你交给他。

    告诉他。

    我宋哲元对不起北平的百姓。

    但我对得起身上这身军装。”

    佟麟阁拿起信。

    小心折好。

    揣进贴身口袋。

    贴着心脏的位置。

    “军座。”

    他犹豫了一下。

    “您觉得……龙啸云。

    真能打赢吗?”

    宋哲元没回答。

    他走到墙边。

    那里挂着一幅字。

    是他自己写的。

    还我河山。

    四个大字。

    铁画银钩。

    在摇曳的烛光下。

    像四把出鞘的刀。

    “我不知道他能不能打赢。”

    宋哲元轻轻抚过宣纸。

    指尖划过每一个笔画。

    声音很轻。

    “但我知道。

    如果我们这些老家伙都死光了。

    中国的天。

    就真的黑了。”

    他转身。

    看着佟麟阁。

    眼神坚定。

    “所以。

    你得活着。

    带着弟兄们活着撤出去。

    撤到保定。

    见到龙啸云。

    告诉他——”

    宋哲元一字一顿。

    每个字都砸在地上。

    “北平。

    我们丢的。

    但总有一天。

    我们要亲手拿回来。”

    佟麟阁重重点头。

    眼泪掉下来。

    砸在地板上。

    啪的一声。

    碎了。

    窗外。

    远处传来一声鸡鸣。

    一声。

    又一声。

    天。

    快亮了。

    一丝微光。

    从窗缝里透进来。

    照在那幅“还我河山”的字上。

    也照在两个军人。

    挺直的脊梁上。

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