，露出下面黑漆漆的琴身，虽然布满划痕，却依旧能看出昔日的考究。琴盖是合着的。我犹豫了一下，用力掀开它。
黑白琴键暴露在光线下。不是管理员说的那样被血糊住，只是积满了灰，有些键甚至已经泛黄、开裂。我伸出食指，犹豫着，按下一个中央c。
“咚——”
声音沉闷、走调，带着破锣般的嘶哑，在死寂的房间里引发空洞的回响。这绝不是我夜里听到的那架能精准弹出《雨滴》的钢琴！那声音，到底从何而来？
冷汗浸湿了我的后背。我不甘心，用手电仔细照射钢琴周围。琴凳歪倒在地，我把它扶起来。凳面是硬皮革的，同样破败不堪。鬼使神差地，我摸索着凳子的底部，指尖触到了一块粗糙的、似乎是后来补贴上去的皮革。边缘有些松动。我用力一扯。
“啪嗒。”
一本薄薄的、页面严重泛黄卷边的小册子掉在了地上。
是一本日记。封皮是深蓝色的，没有名字。我屏住呼吸，捡起来，就着手电光，翻开了第一页。字迹清秀，带着一种旧式知识分子的优雅：
“十月三日，晴。搬进了这里，虽然简陋，但琴房很好，足够安静。希望能完成那首《雨滴》的练习……”
我快速翻动着，纸张脆弱得仿佛一碰即碎。日记断断续续，记录着这位年轻钢琴家单调而专注的生活：练琴的进展，对某个旋律的处理心得，偶尔对窗外邻家小男孩的几句提及。
“……十一月十日，阴。隔壁那对夫妻搬来了，带着他们的小男孩，叫小斌。很安静的孩子，总是趴在窗台看我练琴。”
“……十一月二十五日，雨。小斌的父母似乎很忙，常把他一个人留在家里。他今天敲开我的门，问能不能看我弹琴。我让他进来了，他很乖，就坐在旁边听。”
“……十二月五日，晴。开始教小斌一些最基本的指法。他很聪明，学得很快。只是……他似乎对我的东西格外好奇，总喜欢摆弄我放在茶几上那把修剪乐谱页脚的圆头剪刀。说过他几次，他总是怯怯地放下，但那眼神……让我有点不舒服。”
日记在这里，笔迹开始变得有些潦草，似乎主人的心境不再平静。
“……十二月十二日，大风。今晚练琴时，总感觉窗外有人看着。回头又什么都没有。是错觉吗？小斌今天又问起《雨滴》的指法，特别是那段连续不断的降A音，他问我，是不是需要非常灵活有力的手指才能弹好。他的手里，又拿着那把剪刀，不停地开合着……”
日记，在这里戛然而止。
后面是空白页。
我的血液仿佛在这一瞬间凝固了。管理员的话，夜半的琴声，这本日记……所有的碎片在我脑海里疯狂撞击、拼接。没有外来的凶手！那个“安静、聪明、好学”的男孩小斌，那个对剪刀有着异样痴迷的男孩，就是他，用那双可能刚刚被教导过如何落在琴键上的手，握着那把圆头剪刀，剪断了他老师的未来，也剪断了他自己的人生！
我像被烫到一样把日记塞进口袋，连滚爬爬地冲出了地下室，重新锁上门，逃回自己的房间。恐惧已经攫住了我，不仅仅是对于过去的凶案，更是对于那个潜藏在日常之中的、无法理解的恶意。小斌……那个男孩，他现在在哪里？他长大了吗？他是不是……还在这里？
此后的几天，我活在极度的神经质里。任何一点声响都能让我惊跳起来。我仔细观察着这栋破公寓里仅有的几户邻居。楼下住着一对总是争吵的年轻夫妻；对面是个沉默寡言、早出晚归的上班族；还有一户，住在一楼靠东，似乎是一对老夫妇，带着一个正在上小学的孙子。那孩子我见过几次，八九岁的样子，瘦瘦小小，背着大大的书包，总是低着头匆匆走路，看起来很内向，甚至有些怯懦。他从不跟别的孩子玩。
难道是他？不，不可能，时间对不上。二十年前的孩子，现在起码也该快三十了。我安慰自己，也许那家人早就搬走了。
然而，命运似乎执意要撕开最后那层伪装。一个周末的清晨，急促的门铃声将我惊醒。我透过猫眼看去，心猛地一沉——是住在一楼的那个老奶奶，和她那个怯生生的孙子。
我深吸一口气，开了门。
老太太脸上堆着歉意的笑：“不好意思啊，老师（她大概听错了什么，以为我是教书的），打扰您了。这是我孙子，小涛。他们学校搞什么文艺比赛，非要每个孩子报个项目，他非要学钢琴……我们家里条件你也知道，哪买得起琴啊，请不起老师。他就自己瞎琢磨……听说您是有文化的人，能不能……能不能让他用一下您的地下室那间旧琴房？就一会儿，不耽误您事……”
我浑身的汗毛都竖了起来。地下室！琴房！血液冲上我的头顶，耳朵里嗡嗡作响。我几乎是粗暴地打断她：“不行！那地方很久没用过了，很危险！不能去！”
老太太被我的反应吓了一跳，嗫嚅着不知该说什么。她身边那个叫小涛的男孩，一直低着头，这时却缓缓抬起头来。
他的脸很白，是一种缺乏血
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黑白琴键暴露在光线下。不是管理员说的那样被血糊住，只是积满了灰，有些键甚至已经泛黄、开裂。我伸出食指，犹豫着，按下一个中央c。
“咚——”
声音沉闷、走调，带着破锣般的嘶哑，在死寂的房间里引发空洞的回响。这绝不是我夜里听到的那架能精准弹出《雨滴》的钢琴！那声音，到底从何而来？
冷汗浸湿了我的后背。我不甘心，用手电仔细照射钢琴周围。琴凳歪倒在地，我把它扶起来。凳面是硬皮革的，同样破败不堪。鬼使神差地，我摸索着凳子的底部，指尖触到了一块粗糙的、似乎是后来补贴上去的皮革。边缘有些松动。我用力一扯。
“啪嗒。”
一本薄薄的、页面严重泛黄卷边的小册子掉在了地上。
是一本日记。封皮是深蓝色的，没有名字。我屏住呼吸，捡起来，就着手电光，翻开了第一页。字迹清秀，带着一种旧式知识分子的优雅：
“十月三日，晴。搬进了这里，虽然简陋，但琴房很好，足够安静。希望能完成那首《雨滴》的练习……”
我快速翻动着，纸张脆弱得仿佛一碰即碎。日记断断续续，记录着这位年轻钢琴家单调而专注的生活：练琴的进展，对某个旋律的处理心得，偶尔对窗外邻家小男孩的几句提及。
“……十一月十日，阴。隔壁那对夫妻搬来了，带着他们的小男孩，叫小斌。很安静的孩子，总是趴在窗台看我练琴。”
“……十一月二十五日，雨。小斌的父母似乎很忙，常把他一个人留在家里。他今天敲开我的门，问能不能看我弹琴。我让他进来了，他很乖，就坐在旁边听。”
“……十二月五日，晴。开始教小斌一些最基本的指法。他很聪明，学得很快。只是……他似乎对我的东西格外好奇，总喜欢摆弄我放在茶几上那把修剪乐谱页脚的圆头剪刀。说过他几次，他总是怯怯地放下，但那眼神……让我有点不舒服。”
日记在这里，笔迹开始变得有些潦草，似乎主人的心境不再平静。
“……十二月十二日，大风。今晚练琴时，总感觉窗外有人看着。回头又什么都没有。是错觉吗？小斌今天又问起《雨滴》的指法，特别是那段连续不断的降A音，他问我，是不是需要非常灵活有力的手指才能弹好。他的手里，又拿着那把剪刀，不停地开合着……”
日记，在这里戛然而止。
后面是空白页。
我的血液仿佛在这一瞬间凝固了。管理员的话，夜半的琴声，这本日记……所有的碎片在我脑海里疯狂撞击、拼接。没有外来的凶手！那个“安静、聪明、好学”的男孩小斌，那个对剪刀有着异样痴迷的男孩，就是他，用那双可能刚刚被教导过如何落在琴键上的手，握着那把圆头剪刀，剪断了他老师的未来，也剪断了他自己的人生！
我像被烫到一样把日记塞进口袋，连滚爬爬地冲出了地下室，重新锁上门，逃回自己的房间。恐惧已经攫住了我，不仅仅是对于过去的凶案，更是对于那个潜藏在日常之中的、无法理解的恶意。小斌……那个男孩，他现在在哪里？他长大了吗？他是不是……还在这里？
此后的几天，我活在极度的神经质里。任何一点声响都能让我惊跳起来。我仔细观察着这栋破公寓里仅有的几户邻居。楼下住着一对总是争吵的年轻夫妻；对面是个沉默寡言、早出晚归的上班族；还有一户，住在一楼靠东，似乎是一对老夫妇，带着一个正在上小学的孙子。那孩子我见过几次，八九岁的样子，瘦瘦小小，背着大大的书包，总是低着头匆匆走路，看起来很内向，甚至有些怯懦。他从不跟别的孩子玩。
难道是他？不，不可能，时间对不上。二十年前的孩子，现在起码也该快三十了。我安慰自己，也许那家人早就搬走了。
然而，命运似乎执意要撕开最后那层伪装。一个周末的清晨，急促的门铃声将我惊醒。我透过猫眼看去，心猛地一沉——是住在一楼的那个老奶奶，和她那个怯生生的孙子。
我深吸一口气，开了门。
老太太脸上堆着歉意的笑：“不好意思啊，老师（她大概听错了什么，以为我是教书的），打扰您了。这是我孙子，小涛。他们学校搞什么文艺比赛，非要每个孩子报个项目，他非要学钢琴……我们家里条件你也知道，哪买得起琴啊，请不起老师。他就自己瞎琢磨……听说您是有文化的人，能不能……能不能让他用一下您的地下室那间旧琴房？就一会儿，不耽误您事……”
我浑身的汗毛都竖了起来。地下室！琴房！血液冲上我的头顶，耳朵里嗡嗡作响。我几乎是粗暴地打断她：“不行！那地方很久没用过了，很危险！不能去！”
老太太被我的反应吓了一跳，嗫嚅着不知该说什么。她身边那个叫小涛的男孩，一直低着头，这时却缓缓抬起头来。
他的脸很白，是一种缺乏血