里的光闪了一下，像是有人在黑曜石的表面划了一根火柴，火光一闪就灭了。
如果不是林锐一直在盯着他看，根本不会注意到。但林锐看到了。他不仅看到了，他还把这个瞬间记在了脑子里，像把一枚棋子放在了棋盘上。
“红男爵。”黑蛇把这个名字在嘴里转了一圈，像是在品尝某种陌生的味道。他的舌头舔了舔上颚，嘴唇翕动了两下，然后慢慢吐出那三个音节。“没听说过。”
他说话的时候，左眼的目光没有离开林锐的脸。他在观察，在评估，在试探。那种目光是猎人的目光——不是猎物的，是猎人的。
即使被绑在椅子上，即使脸上带着伤，即使穿着囚服，他的眼睛里依然有那种东西：一种认为自己终将赢的信念。不是希望，不是祈祷，是信念。
“巫师”从墙角站直了身体。他的动作很慢，像是一棵老树被风吹动了枝干。他的关节发出轻微的声响——膝盖，髋部，脊椎，一个接一个，像是生锈的机器被重新启动。
他走到审讯桌旁边，从口袋里掏出一根烟，叼在嘴上，但没有点。烟的过滤嘴已经被口水浸湿了，皱巴巴的，烟纸有些发黄。他俯下身，用那只浑浊的眼睛看着黑蛇。
那只眼睛——左眼——是浑浊的，像是蒙了一层雾。那是二十年前在利比亚的一场沙尘暴里留下的，从那以后就再也没有好过。
但那只右眼是好的，好得像鹰的眼睛。此刻，两只眼睛都在看着黑蛇。一只浑浊，一只锐利，像两块不同的石头，但来自同一座山。
“你再说一遍。”“巫师”的声音很轻，轻得像是在说一件无关紧要的事，像是一个父亲在问孩子今天在学校学了什么。
但他的嘴唇在微微发抖，不是恐惧，不是愤怒，是一种被压抑到极限的张力，像一根绷到即将断裂的钢丝。
黑蛇看着“巫师”。他对这张脸没有印象——三个月前的那个晚上，他们隔着三十米的距离对视了不到两秒，然后“幽灵”的子弹就打穿了他的头颅——不，没有打穿，那发子弹只是擦着他的头皮飞过去的，在他的颅骨上刻了一道沟，从左耳上方斜着划到头顶，缝了十七针。他活了下来，但那两秒钟的记忆已经被疼痛和恐惧从脑子里抹掉了。
他不记得“巫师”的脸，不记得那三十米的距离，不记得那把指向他的手枪。他只知道面前站着一个老头，一个满脸皱纹、皮肤被太阳晒成深褐色的老头，一个叼着没点的烟、穿着洗得发白的衬衫的老头。
“我说，我没听说过什么红男爵。”黑蛇说。
他的声音比之前大了一些，像是在对一个听力不好的人喊话。“我是一个普通人，用你们的话说是个武装分子。打了几年仗，杀了几个人。
你们抓到了我，很好。枪毙我，或者绞死我，随便。但不要问我那些我根本不知道的事情。”
他的声音在审讯室里回荡，撞在灰色的墙壁上，又弹回来。他的胸膛在橙色囚服下起伏着，铐在扶手上的双手微微握紧。
指关节突出，指甲缝里还嵌着沙土——撒哈拉的沙土，红褐色的，细得像面粉，渗进皮肤的每一道褶皱里，洗不掉。
“巫师”把那根烟从嘴上拿下来，放在桌上。烟的过滤嘴湿漉漉的，在灰色的桌面上留下一小圈水渍。
他直起身，看着林锐。那一眼里有很多东西——询问，请求，还有某种被压制了很久的、几乎要溢出眼眶的情绪。
林锐看到了。他摇了摇头。那个动作很轻微，只是下巴动了动，但“巫师”看懂了。他后退一步，又靠回了墙角。
他的后背贴着墙壁，像是需要那面墙来支撑自己的重量。他的手又交叉在胸前，手指又开始在胳膊上敲击——缓慢的，沉重的，像心跳。一下。两下。三下。
“幽灵”开口了。他的声音不高不低，没有什么情绪，像是在念一份天气预报。那种声音有一种特质——它不像是从一个人的嘴里发出来的，更像是从一台机器里发出来的，精确的，冷漠的，没有温度。
“二零二一年三月，你在利比亚南部的塞卜哈接收了一批军火。十二支FN FAL步枪，六挺pKm机枪，还有两百公斤c4炸药。
这批货的源头是阿尔及利亚军方的一个仓库，被内部人员偷出来的。支付方式是现金，二十万美元，通过迪拜的一个空壳公司转账。那个空壳公司的注册人是一个黎巴嫩商人，叫法耶兹·哈达德。
三个月后，哈达德在贝鲁特的一起车祸中死亡。车祸不是意外。”
他停顿了一下，看着黑蛇的脸。那种注视不是审讯者的注视，更像是医生的注视——在观察病人的反应，在记录每一个细微的变化，在诊断。
“二零二二年七月，你在马里北部的基达尔发动了一次袭击，目标是政府军的一个哨所。那次袭击动用了四辆皮卡、两门迫击炮和至少五十名战斗人员。
根据我们的情报，你在那之前一个月还只有不到二十个人。那三十个新增的人手和所有装备，都不是你自己能搞到的。
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如果不是林锐一直在盯着他看，根本不会注意到。但林锐看到了。他不仅看到了，他还把这个瞬间记在了脑子里，像把一枚棋子放在了棋盘上。
“红男爵。”黑蛇把这个名字在嘴里转了一圈，像是在品尝某种陌生的味道。他的舌头舔了舔上颚，嘴唇翕动了两下，然后慢慢吐出那三个音节。“没听说过。”
他说话的时候，左眼的目光没有离开林锐的脸。他在观察，在评估，在试探。那种目光是猎人的目光——不是猎物的，是猎人的。
即使被绑在椅子上，即使脸上带着伤，即使穿着囚服，他的眼睛里依然有那种东西：一种认为自己终将赢的信念。不是希望，不是祈祷，是信念。
“巫师”从墙角站直了身体。他的动作很慢，像是一棵老树被风吹动了枝干。他的关节发出轻微的声响——膝盖，髋部，脊椎，一个接一个，像是生锈的机器被重新启动。
他走到审讯桌旁边，从口袋里掏出一根烟，叼在嘴上，但没有点。烟的过滤嘴已经被口水浸湿了，皱巴巴的，烟纸有些发黄。他俯下身，用那只浑浊的眼睛看着黑蛇。
那只眼睛——左眼——是浑浊的，像是蒙了一层雾。那是二十年前在利比亚的一场沙尘暴里留下的，从那以后就再也没有好过。
但那只右眼是好的，好得像鹰的眼睛。此刻，两只眼睛都在看着黑蛇。一只浑浊，一只锐利，像两块不同的石头，但来自同一座山。
“你再说一遍。”“巫师”的声音很轻，轻得像是在说一件无关紧要的事，像是一个父亲在问孩子今天在学校学了什么。
但他的嘴唇在微微发抖，不是恐惧，不是愤怒，是一种被压抑到极限的张力，像一根绷到即将断裂的钢丝。
黑蛇看着“巫师”。他对这张脸没有印象——三个月前的那个晚上，他们隔着三十米的距离对视了不到两秒，然后“幽灵”的子弹就打穿了他的头颅——不，没有打穿，那发子弹只是擦着他的头皮飞过去的，在他的颅骨上刻了一道沟，从左耳上方斜着划到头顶，缝了十七针。他活了下来，但那两秒钟的记忆已经被疼痛和恐惧从脑子里抹掉了。
他不记得“巫师”的脸，不记得那三十米的距离，不记得那把指向他的手枪。他只知道面前站着一个老头，一个满脸皱纹、皮肤被太阳晒成深褐色的老头，一个叼着没点的烟、穿着洗得发白的衬衫的老头。
“我说，我没听说过什么红男爵。”黑蛇说。
他的声音比之前大了一些，像是在对一个听力不好的人喊话。“我是一个普通人，用你们的话说是个武装分子。打了几年仗，杀了几个人。
你们抓到了我，很好。枪毙我，或者绞死我，随便。但不要问我那些我根本不知道的事情。”
他的声音在审讯室里回荡，撞在灰色的墙壁上，又弹回来。他的胸膛在橙色囚服下起伏着，铐在扶手上的双手微微握紧。
指关节突出，指甲缝里还嵌着沙土——撒哈拉的沙土，红褐色的，细得像面粉，渗进皮肤的每一道褶皱里，洗不掉。
“巫师”把那根烟从嘴上拿下来，放在桌上。烟的过滤嘴湿漉漉的，在灰色的桌面上留下一小圈水渍。
他直起身，看着林锐。那一眼里有很多东西——询问，请求，还有某种被压制了很久的、几乎要溢出眼眶的情绪。
林锐看到了。他摇了摇头。那个动作很轻微，只是下巴动了动，但“巫师”看懂了。他后退一步，又靠回了墙角。
他的后背贴着墙壁，像是需要那面墙来支撑自己的重量。他的手又交叉在胸前，手指又开始在胳膊上敲击——缓慢的，沉重的，像心跳。一下。两下。三下。
“幽灵”开口了。他的声音不高不低，没有什么情绪，像是在念一份天气预报。那种声音有一种特质——它不像是从一个人的嘴里发出来的，更像是从一台机器里发出来的，精确的，冷漠的，没有温度。
“二零二一年三月，你在利比亚南部的塞卜哈接收了一批军火。十二支FN FAL步枪，六挺pKm机枪，还有两百公斤c4炸药。
这批货的源头是阿尔及利亚军方的一个仓库，被内部人员偷出来的。支付方式是现金，二十万美元，通过迪拜的一个空壳公司转账。那个空壳公司的注册人是一个黎巴嫩商人，叫法耶兹·哈达德。
三个月后，哈达德在贝鲁特的一起车祸中死亡。车祸不是意外。”
他停顿了一下，看着黑蛇的脸。那种注视不是审讯者的注视，更像是医生的注视——在观察病人的反应，在记录每一个细微的变化，在诊断。
“二零二二年七月，你在马里北部的基达尔发动了一次袭击，目标是政府军的一个哨所。那次袭击动用了四辆皮卡、两门迫击炮和至少五十名战斗人员。
根据我们的情报，你在那之前一个月还只有不到二十个人。那三十个新增的人手和所有装备，都不是你自己能搞到的。