壑的外形是不规则的，宽窄深浅不一，有的地方宽一些深一些，有的地方窄一些浅一些，沟壑的内壁不是光滑的，是粗糙的，布满了密密麻麻的、指甲盖大小的、蜂巢一样的坑洼，那是罡气在撕裂地面时留下的一个个细小的爆炸点，每一个坑洼里都嵌着几粒细小的碎石，像一颗颗发黑的、腐败了的、没有光泽的坏牙齿。
他的脚下是一个标准的圆形的深坑，像被一把巨大的圆规比着画出来一样规整。
坑洞的直径大约有三丈多长，三丈多，差不多是四五个成年男人横躺着一字排开的长度，深度约有一尺多深，一尺多，差不多是小孩子的小臂那么长。深坑的坑壁是光滑的，真的光滑，光滑到像被砂纸反复打磨了无数遍的玉器表面，摸上去没有一丝毛刺，用指甲在上面划一下都划不出明显的痕迹。那些光滑的坑壁上均匀地分布着一层薄薄的、半透明的、亮晶晶的结晶体，那是泥土在高温高压下被骤然熔化然后又迅速冷却凝固后形成的玻璃质，玻璃质是灰黑色的，半透明的，透过那半透明的灰黑色表面隐隐能看到下面一层更深色的土壤层的颜色，灰褐色，黑褐色，棕褐色，深褐色，一层一层地叠加在一起，像一本被尘封了很久的古籍，书页已经发黄发硬发脆，粘连在一起，很难一页一页地完全分开。
那个人站在坑沿上，他的一只脚的脚尖正好踩在坑沿的最外缘上，如果再往前一寸，他整个人就会从坑沿上掉下去，掉进那个他自己一拳砸出来的、光滑得像琉璃的深坑里。
可他稳稳地站在坑沿上，像一只在峭壁上筑了巢的老鹰，任凭风吹雨打，他的身子晃也不晃一下。
他抬起手，将那只拳头举到自己眼前，翻来覆去地看了看。那只手的手背上青筋突起，骨节分明，看上去跟平时没有什么不一样的，唯一不一样的就是他的手背上沾了一些泥土，泥土是灰黑色的，附着在他干燥粗糙的皮肤上，像涂抹了一层灰黑色的脂粉，他的手心里还残留着罡气散去后的一点余温，温温热热的，像冬天里刚出锅的外皮还烫手的红薯。
他慢慢地把手放下来，垂在身侧，活动了一下五指，像是从一场扛着大包小包走了几十公里远路的劳累中放松下来，肩关节，肘关节，腕关节，指关节，指骨骨节，一根一根活动过去，嘎巴嘎巴的脆响在密林的静寂中格外清晰。
然后，他转过身来。
那双深不见底的眼睛里，第一次出现了一丝变化。那双眼睛平时是深邃的，像两口上万米深的古井，井里没有水，只在最深处的深处，有一点点微弱的、游移不定的、不知道是人间的灯火还是鬼火的光点在飘来飘去，飘忽不定。那双眼睛平时是没有表情的，不是故意装出来的没有表情，是真的没有表情，就是那种看惯了一切、经历过一切、拥有过一切、也失去过一切的人的眼睛，空空的，茫茫的，看着你像看着一面空白的墙，像看着一挂沉默的瀑布，看什么都一样，似笑非笑，不悲不喜。
可是现在不同了，那双眼睛里像是有什么东西醒了过来，像一条深水里的、懒洋洋的、沉睡了很久很久的老海龟，在某个普通得不能再普通的下午，突然睁开了那双蒙着厚厚一层翳膜的眼睛。那翳膜从眼球上一层层地褪了下去，露出瞳孔里那一粒幽深的、黝黑的、带着漩涡一样的、向外不知疲倦地缓缓扩散着某种神秘信息的黑核，黑核的周围的虹膜不是纯黑的，而是深褐色中泛着一点赤金色的光芒，那光芒是活的，不是死的，是会变化的，是在明亮的、幽暗的、更明亮的、再幽暗的这样不停地反复闪烁的。那是罡气在眼球内流转时产生的虹彩效应，强者的虹膜在真元和罡气流转到最盛、最满、最盈的时候会泛起一层金红色的光熠，像是日出时分从东方地平线下迸出的第一缕阳光，从层层叠叠的云层缝隙中流泻出来，把天上的云海染成一汪金红色的海洋。
那双眼睛里有光，亮亮的，温温的，暖暖的，像深夜大雪的荒野上点着的那一盏快要燃尽了灯油的油灯，那光不刺眼，不张扬，不大气磅礴，甚至不是特别引人注目，可它很亮，亮得不像是一盏快要没油的灯应该发出的光，亮得不像是一盏普通的灯所能发出的光。
那种光，像是一个收藏家突然看到了一件他从没见过的珍品，眼睛里闪着光，那光是冷的，冷得像那把白鱼皮鞘的青铜宝剑出鞘时剑锋上那一道转瞬即逝的青光，可它亮着，亮得像一道闪电劈开了混沌了亿万年的黑暗，那一瞬间的光芒，比几千里的阳光都要耀眼。
密林之外又传来了号角声，呜呜咽咽的，像是有人在哭，那声音穿过密密的树木和灌木丛钻进这一片安静的空间时，已经被过滤和扭曲得失去了原来的音调，变得断断续续的、呓语一样模糊不清的声响，一阵一阵的，时远时近，时大时小的，像荒原上有人在低声轻语着什么，说的是什么没有人听得清，但它一直在说，说个不停。
孙原看着那个人，那个人看着孙原。两个人隔着那一道深深的沟壑对视着，像两座沉默的山，一座在这边，一座在那边，都没有说话，都没有动作，都在静静地观察着对方，审视着对方。
孙原没有说话
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他的脚下是一个标准的圆形的深坑，像被一把巨大的圆规比着画出来一样规整。
坑洞的直径大约有三丈多长，三丈多，差不多是四五个成年男人横躺着一字排开的长度，深度约有一尺多深，一尺多，差不多是小孩子的小臂那么长。深坑的坑壁是光滑的，真的光滑，光滑到像被砂纸反复打磨了无数遍的玉器表面，摸上去没有一丝毛刺，用指甲在上面划一下都划不出明显的痕迹。那些光滑的坑壁上均匀地分布着一层薄薄的、半透明的、亮晶晶的结晶体，那是泥土在高温高压下被骤然熔化然后又迅速冷却凝固后形成的玻璃质，玻璃质是灰黑色的，半透明的，透过那半透明的灰黑色表面隐隐能看到下面一层更深色的土壤层的颜色，灰褐色，黑褐色，棕褐色，深褐色，一层一层地叠加在一起，像一本被尘封了很久的古籍，书页已经发黄发硬发脆，粘连在一起，很难一页一页地完全分开。
那个人站在坑沿上，他的一只脚的脚尖正好踩在坑沿的最外缘上，如果再往前一寸，他整个人就会从坑沿上掉下去，掉进那个他自己一拳砸出来的、光滑得像琉璃的深坑里。
可他稳稳地站在坑沿上，像一只在峭壁上筑了巢的老鹰，任凭风吹雨打，他的身子晃也不晃一下。
他抬起手，将那只拳头举到自己眼前，翻来覆去地看了看。那只手的手背上青筋突起，骨节分明，看上去跟平时没有什么不一样的，唯一不一样的就是他的手背上沾了一些泥土，泥土是灰黑色的，附着在他干燥粗糙的皮肤上，像涂抹了一层灰黑色的脂粉，他的手心里还残留着罡气散去后的一点余温，温温热热的，像冬天里刚出锅的外皮还烫手的红薯。
他慢慢地把手放下来，垂在身侧，活动了一下五指，像是从一场扛着大包小包走了几十公里远路的劳累中放松下来，肩关节，肘关节，腕关节，指关节，指骨骨节，一根一根活动过去，嘎巴嘎巴的脆响在密林的静寂中格外清晰。
然后，他转过身来。
那双深不见底的眼睛里，第一次出现了一丝变化。那双眼睛平时是深邃的，像两口上万米深的古井，井里没有水，只在最深处的深处，有一点点微弱的、游移不定的、不知道是人间的灯火还是鬼火的光点在飘来飘去，飘忽不定。那双眼睛平时是没有表情的，不是故意装出来的没有表情，是真的没有表情，就是那种看惯了一切、经历过一切、拥有过一切、也失去过一切的人的眼睛，空空的，茫茫的，看着你像看着一面空白的墙，像看着一挂沉默的瀑布，看什么都一样，似笑非笑，不悲不喜。
可是现在不同了，那双眼睛里像是有什么东西醒了过来，像一条深水里的、懒洋洋的、沉睡了很久很久的老海龟，在某个普通得不能再普通的下午，突然睁开了那双蒙着厚厚一层翳膜的眼睛。那翳膜从眼球上一层层地褪了下去，露出瞳孔里那一粒幽深的、黝黑的、带着漩涡一样的、向外不知疲倦地缓缓扩散着某种神秘信息的黑核，黑核的周围的虹膜不是纯黑的，而是深褐色中泛着一点赤金色的光芒，那光芒是活的，不是死的，是会变化的，是在明亮的、幽暗的、更明亮的、再幽暗的这样不停地反复闪烁的。那是罡气在眼球内流转时产生的虹彩效应，强者的虹膜在真元和罡气流转到最盛、最满、最盈的时候会泛起一层金红色的光熠，像是日出时分从东方地平线下迸出的第一缕阳光，从层层叠叠的云层缝隙中流泻出来，把天上的云海染成一汪金红色的海洋。
那双眼睛里有光，亮亮的，温温的，暖暖的，像深夜大雪的荒野上点着的那一盏快要燃尽了灯油的油灯，那光不刺眼，不张扬，不大气磅礴，甚至不是特别引人注目，可它很亮，亮得不像是一盏快要没油的灯应该发出的光，亮得不像是一盏普通的灯所能发出的光。
那种光，像是一个收藏家突然看到了一件他从没见过的珍品，眼睛里闪着光，那光是冷的，冷得像那把白鱼皮鞘的青铜宝剑出鞘时剑锋上那一道转瞬即逝的青光，可它亮着，亮得像一道闪电劈开了混沌了亿万年的黑暗，那一瞬间的光芒，比几千里的阳光都要耀眼。
密林之外又传来了号角声，呜呜咽咽的，像是有人在哭，那声音穿过密密的树木和灌木丛钻进这一片安静的空间时，已经被过滤和扭曲得失去了原来的音调，变得断断续续的、呓语一样模糊不清的声响，一阵一阵的，时远时近，时大时小的，像荒原上有人在低声轻语着什么，说的是什么没有人听得清，但它一直在说，说个不停。
孙原看着那个人，那个人看着孙原。两个人隔着那一道深深的沟壑对视着，像两座沉默的山，一座在这边，一座在那边，都没有说话，都没有动作，都在静静地观察着对方，审视着对方。
孙原没有说话