深沉的、无梦的睡眠被窗外嘹亮的公鸡啼鸣硬生生撕裂。叶风猛地睁开眼，意识有瞬间的茫然，随即被身体无处不在的沉重感和陌生的柔软触感拉回现实。土炕硬邦邦的，带着陈年麦秸和旧棉絮混合的气味，沉甸甸的旧棉被压在身上，带来一种奇异的踏实感，却也闷得慌。
他坐起身，乌黑的长发如瀑般滑落肩头，有几缕黏在汗湿的颈后。晨光透过糊着旧报纸的木格窗棂，在昏暗的屋内投下斑驳的光影。身上还是那套紧绷不合身的旧男装，经过一夜的辗转，皱巴巴地贴在身上，勾勒出胸口那陌生的柔软弧度，让他浑身不自在。
堂屋里传来锅碗瓢盆的轻微碰撞声和爷爷低沉的咳嗽。叶风深吸一口气，空气中混杂着泥土、柴火灰烬和一种潮湿的草木气息，取代了城市里熟悉的尘埃和汽油味。他掀开被子，双脚踩在冰凉粗糙的泥土地面上，那感觉让他微微瑟缩了一下。
推开门，爷爷正佝偻着背在灶台边忙碌，一个黝黑的铁锅里煮着稀粥，咕嘟咕嘟冒着热气。听见动静，爷爷转过身，浑浊的眼睛看了叶风一眼，没有多余的话，只朝门外扬了扬下巴，声音沙哑：“起了？洗把脸，跟我下地。”
没有寒暄，没有安慰，只有一种近乎命令的、属于土地的直白。叶风沉默地点点头，走到院子里那口压水井旁。冰凉的井水冲在脸上，让他混沌的头脑清醒了几分。他看着水盆里晃动的倒影——那张属于“叶风”的俊美脸庞，被乌黑的长发半掩着，眼底带着挥之不去的疲惫和茫然。他用力甩了甩头，水珠四溅。
爷爷递给他一把磨得发亮的旧锄头。锄柄粗糙，带着经年累月汗水浸润出的深色光泽。叶风接过来，入手沉甸甸的，这分量让他纤细的手臂肌肉下意识地绷紧。他学着爷爷的样子，把锄头扛在肩上。
走出低矮的院门，视野豁然开朗。清晨的薄雾尚未完全散去，如同轻纱般笼罩着远处墨绿色的田野和起伏的山峦。空气清冽甘甜，带着露水的湿气和泥土的芬芳。田埂狭窄而湿滑，两旁是沾满露珠的青草。叶风穿着那双大得不合脚的运动鞋，深一脚浅一脚地跟在爷爷佝偻的身影后面。每一步，都让他清晰地感受到脚下大地的坚实与……陌生。紧绷的上衣束缚着胸口，每一次呼吸都带着轻微的滞涩感，肩上的锄头随着步伐晃动，沉甸甸地压着他圆润的肩头。
爷爷在一块绿油油的菜地边停下。他指了指其中一片长势旺盛却夹杂着不少杂草的田垄，言简意赅：“薅草。根除净。”
没有示范，没有讲解，仿佛这是一件天经地义、生来就该会的事情。
叶风看着那些生机勃勃的杂草，又看了看自己手中沉重的锄头，再看看自己那双纤细白皙、指甲圆润的手。这双手，曾经只握过笔，打过篮球，最多帮母亲洗过碗。此刻，它们要握着粗糙的锄柄，去和泥土、草根搏斗？
一股荒谬感涌上心头。但他没有犹豫。或者说，他没有资格犹豫。他学着爷爷的样子，笨拙地弯下腰，双手握住锄柄，试着挥动。锄头比他想象中更不听话，第一下下去，锄尖歪斜着扎进泥土，只带起一小撮土，旁边的菜苗却遭了殃，被锄背蹭倒了一片。
“啧！”爷爷不满地咂了下嘴，浑浊的老眼扫过来，带着一种看“废物”的严厉，“轻点！看着点苗！”
叶风脸颊瞬间滚烫。他咬紧下唇，桃花眼里闪过一丝倔强和不甘。他深吸一口气，努力调整姿势，再次挥动锄头。这一次，他小心地控制着力道和角度。锄尖艰难地切入泥土，撬动草根。细密的汗珠很快从他光洁的额角渗出，顺着鬓角滑落，有几滴流进眼睛里，带来一阵刺痛。他胡乱用手背抹去，白皙的手背上立刻沾上了泥土的污痕。
每一次弯腰、挥锄，都牵扯着这具陌生的身体。腰肢纤细，每一次发力都让他担心会不会折断。手臂的肌肉酸胀发软，呼吸也变得急促。那娇柔婉转的喘息声，不受控制地从他微张的红唇间溢出，在清晨寂静的田野里显得格外清晰和……突兀。
“呼……哈……”声音带着细微的颤抖，如同不堪重负的呜咽。
叶风羞耻得恨不得把脸埋进泥土里。他死死咬住下唇，试图将那恼人的声音憋回去，专注于眼前的杂草。泥土的气息混着青草的涩味钻入鼻腔，汗水浸湿了额发和后背紧绷的衣料。身体的疲惫和不适感如同潮水般涌来，但奇异的是，那种在医院里、在得知家没了时那种灵魂被抽空的巨大虚无感，似乎被这实实在在的肌肉酸痛和泥土的触感，一点点地填充、驱散了。
就在他全神贯注地与一株根系发达的野草较劲，锄头卡在泥里，憋得脸颊泛红，喘息声越发急促娇柔时——
“呜——嘀嘀嗒——呜——”
一阵清脆悠扬、带着乡野质朴气息的笛声，像一缕调皮的风，从旁边的田埂上飘了过来，打破了田间的寂静。
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叶风下意识地循声望去。
一个约莫七八岁的小男孩，穿着洗得发白的旧布褂子，赤着脚，裤腿卷到膝盖，露出沾满泥点的小腿。他
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他坐起身，乌黑的长发如瀑般滑落肩头，有几缕黏在汗湿的颈后。晨光透过糊着旧报纸的木格窗棂，在昏暗的屋内投下斑驳的光影。身上还是那套紧绷不合身的旧男装，经过一夜的辗转，皱巴巴地贴在身上，勾勒出胸口那陌生的柔软弧度，让他浑身不自在。
堂屋里传来锅碗瓢盆的轻微碰撞声和爷爷低沉的咳嗽。叶风深吸一口气，空气中混杂着泥土、柴火灰烬和一种潮湿的草木气息，取代了城市里熟悉的尘埃和汽油味。他掀开被子，双脚踩在冰凉粗糙的泥土地面上，那感觉让他微微瑟缩了一下。
推开门，爷爷正佝偻着背在灶台边忙碌，一个黝黑的铁锅里煮着稀粥，咕嘟咕嘟冒着热气。听见动静，爷爷转过身，浑浊的眼睛看了叶风一眼，没有多余的话，只朝门外扬了扬下巴，声音沙哑：“起了？洗把脸，跟我下地。”
没有寒暄，没有安慰，只有一种近乎命令的、属于土地的直白。叶风沉默地点点头，走到院子里那口压水井旁。冰凉的井水冲在脸上，让他混沌的头脑清醒了几分。他看着水盆里晃动的倒影——那张属于“叶风”的俊美脸庞，被乌黑的长发半掩着，眼底带着挥之不去的疲惫和茫然。他用力甩了甩头，水珠四溅。
爷爷递给他一把磨得发亮的旧锄头。锄柄粗糙，带着经年累月汗水浸润出的深色光泽。叶风接过来，入手沉甸甸的，这分量让他纤细的手臂肌肉下意识地绷紧。他学着爷爷的样子，把锄头扛在肩上。
走出低矮的院门，视野豁然开朗。清晨的薄雾尚未完全散去，如同轻纱般笼罩着远处墨绿色的田野和起伏的山峦。空气清冽甘甜，带着露水的湿气和泥土的芬芳。田埂狭窄而湿滑，两旁是沾满露珠的青草。叶风穿着那双大得不合脚的运动鞋，深一脚浅一脚地跟在爷爷佝偻的身影后面。每一步，都让他清晰地感受到脚下大地的坚实与……陌生。紧绷的上衣束缚着胸口，每一次呼吸都带着轻微的滞涩感，肩上的锄头随着步伐晃动，沉甸甸地压着他圆润的肩头。
爷爷在一块绿油油的菜地边停下。他指了指其中一片长势旺盛却夹杂着不少杂草的田垄，言简意赅：“薅草。根除净。”
没有示范，没有讲解，仿佛这是一件天经地义、生来就该会的事情。
叶风看着那些生机勃勃的杂草，又看了看自己手中沉重的锄头，再看看自己那双纤细白皙、指甲圆润的手。这双手，曾经只握过笔，打过篮球，最多帮母亲洗过碗。此刻，它们要握着粗糙的锄柄，去和泥土、草根搏斗？
一股荒谬感涌上心头。但他没有犹豫。或者说，他没有资格犹豫。他学着爷爷的样子，笨拙地弯下腰，双手握住锄柄，试着挥动。锄头比他想象中更不听话，第一下下去，锄尖歪斜着扎进泥土，只带起一小撮土，旁边的菜苗却遭了殃，被锄背蹭倒了一片。
“啧！”爷爷不满地咂了下嘴，浑浊的老眼扫过来，带着一种看“废物”的严厉，“轻点！看着点苗！”
叶风脸颊瞬间滚烫。他咬紧下唇，桃花眼里闪过一丝倔强和不甘。他深吸一口气，努力调整姿势，再次挥动锄头。这一次，他小心地控制着力道和角度。锄尖艰难地切入泥土，撬动草根。细密的汗珠很快从他光洁的额角渗出，顺着鬓角滑落，有几滴流进眼睛里，带来一阵刺痛。他胡乱用手背抹去，白皙的手背上立刻沾上了泥土的污痕。
每一次弯腰、挥锄，都牵扯着这具陌生的身体。腰肢纤细，每一次发力都让他担心会不会折断。手臂的肌肉酸胀发软，呼吸也变得急促。那娇柔婉转的喘息声，不受控制地从他微张的红唇间溢出，在清晨寂静的田野里显得格外清晰和……突兀。
“呼……哈……”声音带着细微的颤抖，如同不堪重负的呜咽。
叶风羞耻得恨不得把脸埋进泥土里。他死死咬住下唇，试图将那恼人的声音憋回去，专注于眼前的杂草。泥土的气息混着青草的涩味钻入鼻腔，汗水浸湿了额发和后背紧绷的衣料。身体的疲惫和不适感如同潮水般涌来，但奇异的是，那种在医院里、在得知家没了时那种灵魂被抽空的巨大虚无感，似乎被这实实在在的肌肉酸痛和泥土的触感，一点点地填充、驱散了。
就在他全神贯注地与一株根系发达的野草较劲，锄头卡在泥里，憋得脸颊泛红，喘息声越发急促娇柔时——
“呜——嘀嘀嗒——呜——”
一阵清脆悠扬、带着乡野质朴气息的笛声，像一缕调皮的风，从旁边的田埂上飘了过来，打破了田间的寂静。
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叶风下意识地循声望去。
一个约莫七八岁的小男孩，穿着洗得发白的旧布褂子，赤着脚，裤腿卷到膝盖，露出沾满泥点的小腿。他