看着那个官员:“什么病?”

    官员道:“风寒。不重。但她想您。”

    苏明玉沉默了很久,然后低下头,继续看账本:“告诉她,娘忙完这阵,就回去。”

    官员张了张嘴,想说什么,却什么也说不出来。他转身,走出衙署。身后,那盏孤灯还在亮着,照着那个白发苍苍的女人,照着那些永远算不完的账。

    戌时三刻,郑经跪在郑府的正堂里。

    他的面前,摆着父亲郑成功的画像。那是一幅从菲律宾送来的画像,画上的郑成功,穿着一身洗得发白的蓝色军服,左臂空荡荡的,头发全白了,但那双眼睛,依旧锐利如鹰。

    “父亲,”他的声音沙哑,“王爷说,让您记住,您是大明的臣子,不是菲律宾的土皇帝。”

    画像上的郑成功,不会回答。

    郑经继续道:“父亲,您为什么不回来?您怕什么?怕王爷害您?怕朝廷害您?怕那些文官害您?”

    他磕了三个头:“父亲,儿子不懂。”

    他站起身,走出正堂。身后,那幅画像在烛光中忽明忽暗,像一颗快要熄灭的星。

    亥时三刻,流民营。

    夜深了,粥棚已经熄了火。那些难民,蜷缩在棚子下面,裹着破旧的棉被,瑟瑟发抖。有孩子在哭,有老人在咳,有女人在低声祈祷。

    张世杰站在流民营的门口,望着那片黑暗。他的身后,站着陈邦彦。

    “王爷,您该回去了。”陈邦彦低声道。

    张世杰摇摇头:“不回。再看看。”

    他看着那片黑暗:“战争结束了,但这些人,还没有家。他们的家,被毁了。他们的地,被占了。他们的亲人,死了。我们赢了,但他们输了。”

    他转过身,看着陈邦彦:“传令——从明天起,户部拨粮,加一倍。不能让这些人,饿死在自己国家的粥棚前面。”

    陈邦彦犹豫了一下:“王爷,户部的粮……”

    张世杰打断他:“我知道。但这是命令。”

    夜深了,英亲王府里一片寂静。

    张世杰坐在书房里,面前摆着那些奏报。他已经看了无数遍,每一个字,每一句话,每一个标点,都烂熟于心。但他还是看,一遍又一遍。因为他怕漏掉什么。漏掉,就是万劫不复。

    “王爷,您该休息了。”陈邦彦走进来。

    张世杰摇摇头:“不休息。还有事要做。”

    他拿起笔,在一张空白的纸上,写下几个字:

    “战争易了,国事难了。”

    他写完,放下笔,靠在椅背上,闭上眼。窗外,月光如水。那片他亲手打下来的江山,在月光下静静沉睡。但他知道,明天,还有很多事要做。

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