座城。

    他在想,杜松在哪儿?马林在哪儿?李如柏在哪儿?杨镐说的四路合击,说的是在这儿合击。可这儿只有他,只有这六千残兵。

    是他们都败了?都死了?还是……还是只有他走对了路,走到了这座空城下?

    “大帅,打不打?”刘招孙问,声音里有压不住的兴奋。

    刘綎看了他一眼。义子脸上全是冰,但眼睛亮得吓人,像两团火在烧。

    打不打?

    六千对两千——如果城里真有两千的话。但他们是疲兵,是饿兵,是冻兵。城里是以逸待劳,是守城。

    可这是赫图阿拉。是努尔哈赤的老巢。打下这儿,哪怕只是打一下,哪怕打不下来,也是泼天的功劳。是能写进史书,能让皇上亲自召见,能封侯荫子的功劳。

    更重要的是,那些债券。他刘綎也买了,不多,五万股。一股三百六十文。打不下赫图阿拉,这些就是废纸。打得下,哪怕只是围一下,吓唬一下,消息传回去,股价就能翻着跟头往上涨。

    涨了,就能卖。卖了,就能还债,就能给手下弟兄发饷,就能给那些死在老林子里的弟兄家里发抚恤。

    “打。”他说。

    声音不大,但很清晰。

    刘招孙眼睛更亮了:“怎么打?”

    刘綎看着那座城,看了很久。风从城那边吹来,带着雪,带着土腥,带着某种……空虚的味道。

    “把所有炮都拉上来。”他说,“虎蹲炮,弗朗机,碗口铳,有多少拉多少。火药受了潮,能用的不多,省着点,装填实心弹,别用霰弹。”

    “是!”

    “把还有力气的,能拉开弓的,都集中到东门。箭不多,每人发三支,不,两支。看准了射,别浪费。”

    “是!”

    “剩下的人,”刘綎顿了顿,“剩下的人,跟着我。”

    他拔出了刀。刀是普通的制式腰刀,刀鞘早就丢了,刀身上全是锈,还有好几处崩了口。他举起刀,刀尖指向那座城。

    “跟着我,冲一次。”

    他顿了顿,补了一句,声音很轻,但每个人都听见了:

    “就一次。冲进去了,吃肉。冲不进去,死这儿。”

    没有人说话。只有风在吼,雪在飘。

    然后,有人举起了枪。是刘招孙。接着,是第二个,第三个,第一百个,第一千个。六千把破枪,烂刀,豁口的斧头,举起来,指向那座城。

    刘綎笑了。他调转马头,面向那六千张冻得发青、饿得发绿、但眼睛里有火在烧的脸。

    “吹号。”他说。

    号角响了。不是明军的号角,是从建奴游骑那儿缴来的牛角号,声音苍凉,嘶哑,像垂死的兽在吼。

    然后,六千个人,六千个从地狱里爬出来的鬼,朝着那座空城,冲了过去。

    雪在下。风在吼。

    刀举起来了。

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