下午三点，沈先生回来了。
苏云烟正坐在院子里的藤椅上看一本《良友》画报。她一个字都没看进去，只是在观察这个院子——青砖墙，石榴树，一口水缸里养着两尾金鱼。院子不大，但收拾得很干净，墙角种着一丛栀子花，开了几朵，香气浓得像要把人腌透。
脚步声从月亮门那边传来。皮鞋踩在青砖上，节奏很快，带着一种军人特有的利落。
苏云烟抬起头。
一个男人走进来。他穿着黄绿色的军装，腰间扎着皮带，袖口挽了两道。个子很高，肩膀很宽，脸晒成了小麦色，眉毛很浓，鼻梁很直。他看起来三十出头，但眼神比实际年龄老很多，像看过了太多不该看的东西。
他看见苏云烟，脚步顿了一下，然后走过来，在她旁边坐下。
“头疼好些了吗？”他问。声音低沉，带着一点沙哑，像是长期吸烟或者长期训话造成的。
“好多了。”
“那就好。”他从口袋里掏出一包烟，抽出一根，在烟盒上磕了磕，没有点，“这两天城里不太平。没事别出门。”
“出什么事了？”
他看了她一眼。那一眼很短，但苏云烟在里面看到了很多东西——疲惫、烦躁、还有一点她读不懂的东西，像是一扇关得很紧的门，只开了一条缝。
“上面在准备打仗。”他说，“你照顾好自己就行，别的事不用管。”
他站起来，走进屋里。皮鞋声渐渐远了。
苏云烟坐在藤椅上，手里还捏着那本画报。风吹过来，栀子花的香气一阵一阵的，甜得发腻。
她忽然意识到一件事。
她不知道这个男人的名字。春兰叫他“先生”，他自称“上面在准备打仗”，她连他姓什么都是从系统那里知道的——沈。
沈先生。
她的丈夫。或者说，她的主人。在民国二十六年，姨太太的地位，大概比丫鬟高一点，比正房太太低很多。
她站起来，走到水缸前，看着里面的金鱼。两条红色的金鱼在水里慢慢游，嘴巴一张一合，像在说什么。
“太太，”春兰从屋里探出头，“先生问您晚上想吃什么。他说今晚在家吃。”
苏云烟回头看了一眼屋里。门开着，她能看见他坐在太师椅上，正在拆一封电报，眉头拧成一个结。
“随便。”她说。
春兰笑了：“您和先生真是一对儿。他也说随便。”
晚饭摆在正厅。四菜一汤，红烧肉、清炒时蔬、一条糖醋鱼、一碗蛋花汤，还有一小碟咸菜。沈先生换了便装，一件深灰色的长衫，看起来比军装时温和了一些，但眉宇间的那个结还在。
他坐在主位，苏云烟坐在他右手边。两个人之间隔着一臂的距离，和一整桌沉默。
春兰给他们盛了饭，退到门外。
沈先生夹了一块红烧肉，放到苏云烟碗里。“多吃点。你太瘦了。”
“谢谢。”
他又夹了一筷子青菜，放到自己碗里，吃了一口，放下筷子。
“云烟。”他叫她。
苏云烟抬起头。这是她第一次听到这个身体的名字——苏云烟，和她真名一样。是巧合，还是系统故意的？
“嗯？”
“如果有一天，南京保不住了，”他看着碗里的米饭，声音很低，“你想去哪里？”
苏云烟的心猛地揪了一下。
她想说“不会保不住的”，但这句话太假了。她知道历史。她知道南京会沦陷。她知道这座城市将在四个月后变成人间地狱。
“你去哪里，我就去哪里。”她说。
沈先生抬起头，看着她。他的眼神变了，那扇关得很紧的门，似乎又开了一点。
“你不怕？”
“怕有用吗？”
他看了她很久，然后笑了一下。那不是开心的笑，是一个在悬崖边上走了太久的人，忽然发现身边还有另一个人时的笑。带着释然，也带着更深的恐惧——因为多一个人，就多一份牵挂。
“吃饭吧。”他说，又给她夹了一块鱼。
那天晚上，苏云烟躺在雕花木床上，听着隔壁房间的动静。沈先生没有过来。她听到他翻来覆去的声音，听到他起来倒水的声音，听到他在黑暗中长长地叹了一口气。
她没有睡。
她在想一件事——这个模拟世界的情感是真实的。系统说的。她会痛，会怕，会爱，会恨。
她已经开始怕了。不是怕战争，是怕自己会爱上这个沉默寡言的男人。
窗外的蝉不叫了。月亮从云层后面露出来，把院子里的石榴树照成一个歪歪扭扭的影子。苏云烟闭上眼睛，在心里对自己说：这是测试。这是假的。他不是真的。
但她的心跳告诉她，这些话，她很快就不会相信了。
第二天一早，沈先生又去了司令部。
苏云烟站在门口送他。他走到月亮门前，忽然
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苏云烟正坐在院子里的藤椅上看一本《良友》画报。她一个字都没看进去，只是在观察这个院子——青砖墙，石榴树，一口水缸里养着两尾金鱼。院子不大，但收拾得很干净，墙角种着一丛栀子花，开了几朵，香气浓得像要把人腌透。
脚步声从月亮门那边传来。皮鞋踩在青砖上，节奏很快，带着一种军人特有的利落。
苏云烟抬起头。
一个男人走进来。他穿着黄绿色的军装，腰间扎着皮带，袖口挽了两道。个子很高，肩膀很宽，脸晒成了小麦色，眉毛很浓，鼻梁很直。他看起来三十出头，但眼神比实际年龄老很多，像看过了太多不该看的东西。
他看见苏云烟，脚步顿了一下，然后走过来，在她旁边坐下。
“头疼好些了吗？”他问。声音低沉，带着一点沙哑，像是长期吸烟或者长期训话造成的。
“好多了。”
“那就好。”他从口袋里掏出一包烟，抽出一根，在烟盒上磕了磕，没有点，“这两天城里不太平。没事别出门。”
“出什么事了？”
他看了她一眼。那一眼很短，但苏云烟在里面看到了很多东西——疲惫、烦躁、还有一点她读不懂的东西，像是一扇关得很紧的门，只开了一条缝。
“上面在准备打仗。”他说，“你照顾好自己就行，别的事不用管。”
他站起来，走进屋里。皮鞋声渐渐远了。
苏云烟坐在藤椅上，手里还捏着那本画报。风吹过来，栀子花的香气一阵一阵的，甜得发腻。
她忽然意识到一件事。
她不知道这个男人的名字。春兰叫他“先生”，他自称“上面在准备打仗”，她连他姓什么都是从系统那里知道的——沈。
沈先生。
她的丈夫。或者说，她的主人。在民国二十六年，姨太太的地位，大概比丫鬟高一点，比正房太太低很多。
她站起来，走到水缸前，看着里面的金鱼。两条红色的金鱼在水里慢慢游，嘴巴一张一合，像在说什么。
“太太，”春兰从屋里探出头，“先生问您晚上想吃什么。他说今晚在家吃。”
苏云烟回头看了一眼屋里。门开着，她能看见他坐在太师椅上，正在拆一封电报，眉头拧成一个结。
“随便。”她说。
春兰笑了：“您和先生真是一对儿。他也说随便。”
晚饭摆在正厅。四菜一汤，红烧肉、清炒时蔬、一条糖醋鱼、一碗蛋花汤，还有一小碟咸菜。沈先生换了便装，一件深灰色的长衫，看起来比军装时温和了一些，但眉宇间的那个结还在。
他坐在主位，苏云烟坐在他右手边。两个人之间隔着一臂的距离，和一整桌沉默。
春兰给他们盛了饭，退到门外。
沈先生夹了一块红烧肉，放到苏云烟碗里。“多吃点。你太瘦了。”
“谢谢。”
他又夹了一筷子青菜，放到自己碗里，吃了一口，放下筷子。
“云烟。”他叫她。
苏云烟抬起头。这是她第一次听到这个身体的名字——苏云烟，和她真名一样。是巧合，还是系统故意的？
“嗯？”
“如果有一天，南京保不住了，”他看着碗里的米饭，声音很低，“你想去哪里？”
苏云烟的心猛地揪了一下。
她想说“不会保不住的”，但这句话太假了。她知道历史。她知道南京会沦陷。她知道这座城市将在四个月后变成人间地狱。
“你去哪里，我就去哪里。”她说。
沈先生抬起头，看着她。他的眼神变了，那扇关得很紧的门，似乎又开了一点。
“你不怕？”
“怕有用吗？”
他看了她很久，然后笑了一下。那不是开心的笑，是一个在悬崖边上走了太久的人，忽然发现身边还有另一个人时的笑。带着释然，也带着更深的恐惧——因为多一个人，就多一份牵挂。
“吃饭吧。”他说，又给她夹了一块鱼。
那天晚上，苏云烟躺在雕花木床上，听着隔壁房间的动静。沈先生没有过来。她听到他翻来覆去的声音，听到他起来倒水的声音，听到他在黑暗中长长地叹了一口气。
她没有睡。
她在想一件事——这个模拟世界的情感是真实的。系统说的。她会痛，会怕，会爱，会恨。
她已经开始怕了。不是怕战争，是怕自己会爱上这个沉默寡言的男人。
窗外的蝉不叫了。月亮从云层后面露出来，把院子里的石榴树照成一个歪歪扭扭的影子。苏云烟闭上眼睛，在心里对自己说：这是测试。这是假的。他不是真的。
但她的心跳告诉她，这些话，她很快就不会相信了。
第二天一早，沈先生又去了司令部。
苏云烟站在门口送他。他走到月亮门前，忽然