我清理了现场，尽量抹去我来过的痕迹，然后如同一个游魂般，飘回了自己的房间。
接下来的几天，温宅似乎真的恢复了“正常”。那种无处不在的窥视感消失了，镜子里也只有我苍白憔悴的面容。空气不再阴冷，连带着夏日的气息都变得真切起来。
可我心中，却没有半分轻松。一种不祥的预感，如同乌云，沉甸甸地压在我的心头。我毁了冥婚的信物，强行斩断了那持续百年的联系，接下来，会发生什么？
温如春回来了。
他是在一个傍晚回来的，风尘仆仆，脸上带着旅途的疲惫，以及……一丝若有若无的、仿佛失去了什么重要东西的茫然。
他像往常一样，先回了书房。
我坐在自己房中，手心冰凉，等待着风暴的降临。
时间一点一滴地过去，外面静悄悄的，什么动静也没有。这种寂静，比任何喧嚣都更令人恐惧。
直到晚膳时分，他才从书房出来。他的脸色苍白得可怕，眼神空洞，走路的样子有些飘忽。他看到我，脚步顿了顿，那空洞的目光缓缓聚焦在我脸上。
没有预想中的质问，没有暴怒。他只是静静地看着我，看了很久很久，那眼神里，是彻骨的冰冷，是一种……仿佛在看一个陌生人的、带着死寂的审视。
然后，他什么也没说，径直走到饭桌前坐下。
那一顿饭，吃得如同嚼蜡。席间，他破天荒地，第一次主动开口，声音沙哑而飘忽：“我放在书房……盒子里的东西，你看见了吗？”
我的心脏骤然缩紧，几乎要跳出喉咙。我强作镇定，放下筷子，迎上他那死水般的目光：“夫君说的是什么东西？我这几日身子不适，并未去过书房。”
他不再说话，只是低头，默默吃着饭。但那顿饭之后，他便彻底变了。
他不再出门，不再弹琴，大部分时间，他都把自己关在内书房里，不言不语。偶尔出来，也是对着空无一物的墙壁，或是窗外的某一处虚空，怔怔地出神，嘴唇微微翕动，仿佛在跟谁低声说着话。
下人们私下里都说，少爷怕是中了邪，或者得了失心疯。
只有我知道，他不是中了邪，他是失去了他视若生命的“她”。我毁掉的，不仅仅是一块玉，更是他百年来赖以生存的精神寄托，是他与另一个世界唯一的联系。
他迅速地垮了下去，形销骨立，眼窝深陷，整个人如同一具被抽走了灵魂的躯壳。
在一个秋风萧瑟的午后，他病倒了，高烧不退，昏迷中，他只是反复地、含糊不清地念着两个字：“宦娘……宦娘……”
汤药石罔效。
他死在一个寂静的深夜。临终前，他回光返照般清醒了片刻，那双曾经清亮、后来变得空洞的眼睛，直直地看向守在床边的我。那眼神里，没有恨，没有怨，甚至没有一丝波澜，只有一种彻底的、万念俱灰的了然。
他张了张嘴，气息微弱，吐出几个破碎的音节：“你……何必……”
话未说完，他便咽了气。眼睛，却始终没有闭上。
温如春死了。
我成了这偌大温宅名正言顺的主人，一个年轻的寡妇。
丧事办得风光隆重，我以未亡人的身份，接待吊唁的宾客，处理一切琐事，举止得体，神色哀戚。没有人知道，在这哀戚的面具下，隐藏着的是怎样复杂难言的心情。有解脱，有后怕，还有一丝……连我自己都不愿承认的，微弱的愧疚。
我以为，随着温如春的死去，一切纠葛，一切诡异，都将彻底落幕。
我错了。
就在温如春头七之后的那个晚上，我独自坐在房中，怔怔出神。夜风吹动窗纸，发出沙沙的轻响。
忽然，一阵若有若无的琴音，不知从何处飘来。
那琴声……我认得！是温如春内院里常响起的那张古琴的声音！曲调缠绵悱恻，如泣如诉，正是他常常弹奏、宦娘最爱听的那一首！
我的血瞬间凉了半截！温如春已经死了！谁在弹琴？
我猛地站起身，侧耳细听。琴声似乎来自……内书房的方向！
难道……难道宦娘还在？没有了温如春，她依旧徘徊在这宅院里？
我壮起胆子，端起油灯，一步步朝着内书房走去。越是靠近，那琴声便越是清晰。琴音哀婉，充满了无尽的思念与……一种令人心悸的孤寂。
书房的门虚掩着，一缕昏黄的光线从门缝里透出。
是谁在里面？
我颤抖着手，轻轻推开了房门。
书房内，烛火摇曳。临窗的琴桌前，空无一人。
但那琴声，却依旧在室内幽幽回荡，仿佛有一个看不见的抚琴者，正坐在那里，对着窗外凄冷的月色，倾泻着百年的哀愁。
我的目光，不由自主地，投向了墙壁上那幅画——那幅始终挂着、描绘着宦娘抱琴背影的画。
画中，月色竹影依旧，那个抱琴的女子背影也依旧。