正与他的笔一起，走向崩解的边缘。
他们离开了库斯科谷地，向着东南方，人迹罕至的维尔卡班巴山脉深处进发。卡西米描述着越来越险峻的地形：“道路像被巨斧劈开，又随意丢弃的伤口。”“云雾不是飘荡，是凝固的、潮湿的裹尸布，缠绕着每一块突出的岩石。”“夜间的风嚎叫时，能听出古老祭词的音节，那是帕查妈妈在为她被惊扰的安眠而怒。”
神父胡安的偏执与日俱增。他时而狂热地祈祷，十字架吻得嘴唇干裂出血；时而对着群山咒骂，火枪漫无目标地射击，回音久久不散，惊起一片片诡异的、沉默的飞鸟——卡西米注明，那些鸟“眼睛是石头做的”。队伍里的印第安挑夫一个接一个地消失，有时是在狭窄的山道上失足，有时是喝了冰冷的山涧水后突然高烧胡语，第二天早晨就没了声息。卡西米在笔记里写道：“不是意外。山认得闯入者。它在挑选祭品。神父看不见，他只看见他地图上那个用血圈出来的点。”
冲突终于爆发。在一次渡过湍急的冰河时，仅剩的两名挑夫拒绝前行，指向云雾深处一片色泽黝黑、仿佛能吸收光线的山壁，用克丘亚语喃喃说着“瓦卡……禁忌……面孔会被收走”。神父勃然大怒，斥为异教迷信，争执中，一名挑夫被推入激流，瞬间没了踪影。另一人发出不似人声的尖叫，转身逃入浓雾，再也没有出现。
“只剩下我和他了。”卡西米的笔迹几乎戳破纸背，“他的眼睛像两点烧尽的炭火，紧紧吸附在我脸上。‘带路，卡西米，’他说，声音平滑如毒蛇的腹鳞，‘用你母亲告诉你的那些‘鬼话’。否则，你妹妹，我会让总督的士兵找到她，在监狱里，她那张漂亮的小脸……’我知道他说到做到。西班牙人擅长这个。我指向前方，那片吞没光线的山壁。‘就在那里，神父。吃太阳的山洞。’”
笔记的高潮部分，语言呈现出一种可怕的、诗般的破碎：
“没有光。火把照不出三尺。空气粘稠，吸进去像吞下裹尸布。脚下不是石头，是软的，在蠕动？有声音，不是风声水声，是……低语。无数人的低语，贴着耳廓钻进脑子。神父在笑，尖厉：‘我听到了！黄金在歌唱！赞美我主！’他往前冲，十字架举在头顶，像举着一把破烂的匕首。黑暗……吞没了他。不是一下子，是慢慢……渗进去。他的笑声戛然而止。然后……我看到了……光。绿色的，冰冷的，从洞穴深处渗出。光照出了一张……脸。在岩壁上。不是雕刻。是长出来的。那张脸……在动。嘴巴开合，没有声音，但我‘听’懂了。它在渴求……一张‘新’的脸。神父的尖叫……很短促。接着是……湿漉漉的声音，像剥开一个熟透的果子。绿光暴涨，又倏地熄灭。绝对的黑暗，绝对的死寂。只有……那个在岩壁上的东西……满足的叹息，在我脑子里直接响起。”
书写到这里中断了。后面是几十页的空白，粗糙的纸面上只有污渍和无意识的划痕，仿佛书写者经历了那极致的恐怖后，已彻底失去了语言的能力，或者……生存的意志。
我汗湿的手几乎握不住这薄薄的册子。台灯的光晕变得刺眼而不可靠，房间角落的阴影里，似乎有什么在缓慢蠕动。我用力闭上眼睛，再睁开，强迫自己从卡西米描述的噩梦景象中抽离。这只是历史，一个可能精神失常的混血儿在绝境中编造的恐怖故事。我这样告诉自己，却无法抑制胸腔里那越来越响的心跳。
然后，我看到了它。
就在我心神俱疲，准备将笔记塞回枕下，草草结束这个被诅咒的夜晚时，眼角的余光瞥见，那最后一页有字的纸张下方，原本空白的地方，多出了一行字。
字迹与卡西米的截然不同。歪斜、稚拙，像是用极其颤抖的手，或者……根本不是手写出来的。颜色是一种令人极度不安的暗红色，在台灯下微微反光，散发出淡淡的、甜腻的铁锈味。
那行字写着：
“快逃。他还在找脸。”
血液瞬间冲上我的头顶，又褪得干干净净，留下一身冰凉的冷汗。我猛地抓起笔记，凑到灯下，死死盯着那行字。没错，是新的，墨迹（如果那是墨迹的话）甚至还没有干透，边缘微微晕染。我昨晚绝对没有看到这行字！昨晚我读到最后，是卡西米描述的洞穴恐怖场景，之后就是空白，直到封底。
谁写的？什么时候写的？我锁了门，窗户也关着。这间屋子里只有我。
我像扔掉一块烧红的炭火一样甩开笔记，背脊紧贴着冰冷的墙壁，剧烈地喘息。目光在房间里每一寸阴影中扫视，耳朵捕捉着任何一丝不寻常的声响。只有老旧空调沉闷的嗡嗡声，和窗外偶尔掠过的、模糊的城市夜嚣。
是幻觉吗？是精神压力太大产生的错觉？我用力掐自己的虎口，疼痛清晰尖锐。不是梦。
我熬到天色微亮，眼底布满血丝。那本笔记被我扔在房间中央的地板上，像一摊凝固的秽物。我无法再忍受和它共处一室。一个念头疯狂滋长：把它交出去。交给博物馆，交给专家，交给任何能接手这烫手山芋的人。然后，立刻买机票离开库斯科，离开秘鲁，把这一切都抛在脑后
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他们离开了库斯科谷地，向着东南方，人迹罕至的维尔卡班巴山脉深处进发。卡西米描述着越来越险峻的地形：“道路像被巨斧劈开，又随意丢弃的伤口。”“云雾不是飘荡，是凝固的、潮湿的裹尸布，缠绕着每一块突出的岩石。”“夜间的风嚎叫时，能听出古老祭词的音节，那是帕查妈妈在为她被惊扰的安眠而怒。”
神父胡安的偏执与日俱增。他时而狂热地祈祷，十字架吻得嘴唇干裂出血；时而对着群山咒骂，火枪漫无目标地射击，回音久久不散，惊起一片片诡异的、沉默的飞鸟——卡西米注明，那些鸟“眼睛是石头做的”。队伍里的印第安挑夫一个接一个地消失，有时是在狭窄的山道上失足，有时是喝了冰冷的山涧水后突然高烧胡语，第二天早晨就没了声息。卡西米在笔记里写道：“不是意外。山认得闯入者。它在挑选祭品。神父看不见，他只看见他地图上那个用血圈出来的点。”
冲突终于爆发。在一次渡过湍急的冰河时，仅剩的两名挑夫拒绝前行，指向云雾深处一片色泽黝黑、仿佛能吸收光线的山壁，用克丘亚语喃喃说着“瓦卡……禁忌……面孔会被收走”。神父勃然大怒，斥为异教迷信，争执中，一名挑夫被推入激流，瞬间没了踪影。另一人发出不似人声的尖叫，转身逃入浓雾，再也没有出现。
“只剩下我和他了。”卡西米的笔迹几乎戳破纸背，“他的眼睛像两点烧尽的炭火，紧紧吸附在我脸上。‘带路，卡西米，’他说，声音平滑如毒蛇的腹鳞，‘用你母亲告诉你的那些‘鬼话’。否则，你妹妹，我会让总督的士兵找到她，在监狱里，她那张漂亮的小脸……’我知道他说到做到。西班牙人擅长这个。我指向前方，那片吞没光线的山壁。‘就在那里，神父。吃太阳的山洞。’”
笔记的高潮部分，语言呈现出一种可怕的、诗般的破碎：
“没有光。火把照不出三尺。空气粘稠，吸进去像吞下裹尸布。脚下不是石头，是软的，在蠕动？有声音，不是风声水声，是……低语。无数人的低语，贴着耳廓钻进脑子。神父在笑，尖厉：‘我听到了！黄金在歌唱！赞美我主！’他往前冲，十字架举在头顶，像举着一把破烂的匕首。黑暗……吞没了他。不是一下子，是慢慢……渗进去。他的笑声戛然而止。然后……我看到了……光。绿色的，冰冷的，从洞穴深处渗出。光照出了一张……脸。在岩壁上。不是雕刻。是长出来的。那张脸……在动。嘴巴开合，没有声音，但我‘听’懂了。它在渴求……一张‘新’的脸。神父的尖叫……很短促。接着是……湿漉漉的声音，像剥开一个熟透的果子。绿光暴涨，又倏地熄灭。绝对的黑暗，绝对的死寂。只有……那个在岩壁上的东西……满足的叹息，在我脑子里直接响起。”
书写到这里中断了。后面是几十页的空白，粗糙的纸面上只有污渍和无意识的划痕，仿佛书写者经历了那极致的恐怖后，已彻底失去了语言的能力，或者……生存的意志。
我汗湿的手几乎握不住这薄薄的册子。台灯的光晕变得刺眼而不可靠，房间角落的阴影里，似乎有什么在缓慢蠕动。我用力闭上眼睛，再睁开，强迫自己从卡西米描述的噩梦景象中抽离。这只是历史，一个可能精神失常的混血儿在绝境中编造的恐怖故事。我这样告诉自己，却无法抑制胸腔里那越来越响的心跳。
然后，我看到了它。
就在我心神俱疲，准备将笔记塞回枕下，草草结束这个被诅咒的夜晚时，眼角的余光瞥见，那最后一页有字的纸张下方，原本空白的地方，多出了一行字。
字迹与卡西米的截然不同。歪斜、稚拙，像是用极其颤抖的手，或者……根本不是手写出来的。颜色是一种令人极度不安的暗红色，在台灯下微微反光，散发出淡淡的、甜腻的铁锈味。
那行字写着：
“快逃。他还在找脸。”
血液瞬间冲上我的头顶，又褪得干干净净，留下一身冰凉的冷汗。我猛地抓起笔记，凑到灯下，死死盯着那行字。没错，是新的，墨迹（如果那是墨迹的话）甚至还没有干透，边缘微微晕染。我昨晚绝对没有看到这行字！昨晚我读到最后，是卡西米描述的洞穴恐怖场景，之后就是空白，直到封底。
谁写的？什么时候写的？我锁了门，窗户也关着。这间屋子里只有我。
我像扔掉一块烧红的炭火一样甩开笔记，背脊紧贴着冰冷的墙壁，剧烈地喘息。目光在房间里每一寸阴影中扫视，耳朵捕捉着任何一丝不寻常的声响。只有老旧空调沉闷的嗡嗡声，和窗外偶尔掠过的、模糊的城市夜嚣。
是幻觉吗？是精神压力太大产生的错觉？我用力掐自己的虎口，疼痛清晰尖锐。不是梦。
我熬到天色微亮，眼底布满血丝。那本笔记被我扔在房间中央的地板上，像一摊凝固的秽物。我无法再忍受和它共处一室。一个念头疯狂滋长：把它交出去。交给博物馆，交给专家，交给任何能接手这烫手山芋的人。然后，立刻买机票离开库斯科，离开秘鲁，把这一切都抛在脑后