候，如果我把耳朵贴在墙上，还能听见极细微的、几乎不可分辨的潮声。
哗啦——哗啦——
很远，很远，像是在另一个世界。
但偶尔——非常偶尔的时候——潮声中会夹杂着别的声音。不是水声，不是泡沫破裂的噼啪声。是人声。很多很多人声，重叠在一起，像合唱，又像叹息。
它们在说什么，我听不清。也许是在说“救命”，也许是在说“放我出去”，也许是在说——
“谢谢。”
我不知道。
我只知道，我的右手，从那以后，每到阴雨天，指尖就会隐隐发凉。那种凉不是风湿的酸胀，而是一种很纯粹的、很干净的凉意，像是有什么东西在指尖残留了一点点寒意，提醒着我那三天三夜发生过的事。
还有一件事。
那幅我画的黑白山水，在封进木板之前，我最后看了它一眼。深海里，门前，那个捂着脸哭泣的老人——他的手指缝里，不知什么时候，多了一只眼睛。
一只靛青色的眼睛。
在看着我。
我慢慢地把画覆上去，一层，两层，七层。铁钉一枚一枚地钉进去。最后一眼，我似乎看见那只眼睛闭上了。
安安静静地，闭上了。
从此，我铺子里再没有来过神秘的老妇人，再没有出现过会动的画。我依旧做我的裱画匠，修修补补，勉强度日。只是偶尔，在给客人装裱字画的时候，我会不自觉地停下来，盯着画面上某一片颜色看很久——蓝色的天空，绿色的树叶，红色的印章——我会想，这些颜色是活的吗？它们会不会也在某个深夜悄悄流动，在绢本上翻涌出只有它们自己知道的浪涛？
然后我会摇摇头，笑自己多想了，继续手上的活计。
但有一件事，我一直没有对人说起过。
我的指甲缝里，从那以后，再也没有干净过。不管我怎么洗，怎么剪，怎么用刷子刷，右手食指的指甲缝深处，永远嵌着一丝极细的、靛青色的痕迹。它不扩大，不消失，不褪色，就那么安安静静地待在那里，像一道胎记，像一个烙印，像——
像一朵凝固了的、永远不会退去的浪。
而每当夜深人静，我躺在后院的床上，半梦半醒之间，偶尔会听见一个声音。很轻，很柔，像潮水退去时在沙滩上留下的最后一道水痕。
那个声音说：“浪来了。”
然后又说：“别怕。”
我不知道该不该信它。
但我想，我已经不怕了。
本章节完
哗啦——哗啦——
很远，很远，像是在另一个世界。
但偶尔——非常偶尔的时候——潮声中会夹杂着别的声音。不是水声，不是泡沫破裂的噼啪声。是人声。很多很多人声，重叠在一起，像合唱，又像叹息。
它们在说什么，我听不清。也许是在说“救命”，也许是在说“放我出去”，也许是在说——
“谢谢。”
我不知道。
我只知道，我的右手，从那以后，每到阴雨天，指尖就会隐隐发凉。那种凉不是风湿的酸胀，而是一种很纯粹的、很干净的凉意，像是有什么东西在指尖残留了一点点寒意，提醒着我那三天三夜发生过的事。
还有一件事。
那幅我画的黑白山水，在封进木板之前，我最后看了它一眼。深海里，门前，那个捂着脸哭泣的老人——他的手指缝里，不知什么时候，多了一只眼睛。
一只靛青色的眼睛。
在看着我。
我慢慢地把画覆上去，一层，两层，七层。铁钉一枚一枚地钉进去。最后一眼，我似乎看见那只眼睛闭上了。
安安静静地，闭上了。
从此，我铺子里再没有来过神秘的老妇人，再没有出现过会动的画。我依旧做我的裱画匠，修修补补，勉强度日。只是偶尔，在给客人装裱字画的时候，我会不自觉地停下来，盯着画面上某一片颜色看很久——蓝色的天空，绿色的树叶，红色的印章——我会想，这些颜色是活的吗？它们会不会也在某个深夜悄悄流动，在绢本上翻涌出只有它们自己知道的浪涛？
然后我会摇摇头，笑自己多想了，继续手上的活计。
但有一件事，我一直没有对人说起过。
我的指甲缝里，从那以后，再也没有干净过。不管我怎么洗，怎么剪，怎么用刷子刷，右手食指的指甲缝深处，永远嵌着一丝极细的、靛青色的痕迹。它不扩大，不消失，不褪色，就那么安安静静地待在那里，像一道胎记，像一个烙印，像——
像一朵凝固了的、永远不会退去的浪。
而每当夜深人静，我躺在后院的床上，半梦半醒之间，偶尔会听见一个声音。很轻，很柔，像潮水退去时在沙滩上留下的最后一道水痕。
那个声音说：“浪来了。”
然后又说：“别怕。”
我不知道该不该信它。
但我想，我已经不怕了。
本章节完