镜面正对着我的脸。
我下意识地要坐起来，可身子根本不听使唤，像灌了铅似的沉。我低头一看，差点没把魂吓飞——我身上穿着一套寿衣，宝蓝色的绸面，绣着五福捧寿的纹样，脚上穿着白布袜子，袜子外边套着红缎子靴。从头到脚，我给打扮成了一个死人。
“这……这……”我想说话，舌头却像被人打了结，连一个字都囫囵不出来。
穿黑衣服的人盯着我看了足足有半盏茶的工夫，忽然把铜镜收了回去，嘴里咕哝了一句什么，然后扭过头，对身后的人说了一句我这辈子都忘不了的话：
“成了。活了。”
他说这话的语气太平常了，平常得像在说“饭熟了”或者“茶沏好了”。可这话的内容是“活了”——一个躺棺材里、穿寿衣的人，他说“活了”。那意思是，在他眼里，我刚才确实是死的。
我浑身上下的汗毛一根一根竖了起来。
“你……你们是谁？”我终于挤出一句话，声音哑得不像自己的，“我为什么在这儿？”
穿黑衣服的人没搭理我，他转身从旁边的供桌上拿了一个粗陶碗，碗里的东西黑糊糊的，看不出是什么，散发出一股子苦腥味。他端着碗走到我跟前，把碗沿抵在我嘴唇上，说了两个字：“喝了。”
我没张嘴。我在这行里混了大半辈子，见过的邪门事不少，知道有些东西一旦沾了嘴就脱不了身了。我侧过脸，避开那只碗，盯着他那双浑浊的眼睛问：“我凭什么喝？你先告诉我，你们是什么人，要干什么。”
他看了我一会儿，忽然笑了。他一笑，我才看见他的嘴——嘴唇薄得像纸，牙齿掉得只剩下三四颗，黄得像老玉米粒。他笑完没说话，而是把手伸进衣襟里，摸出一张发黄的纸来，展开铺在我面前。
纸上是两行字，毛笔写的，字迹歪歪扭扭，一看就是手抖得厉害的人写的，但我还是一眼就认出了那字迹——是我爹的。
我爹死了十二年了。
“你爹欠了我们的，按规矩你来还。”穿黑衣服的人把那纸在我面前晃了晃，“三年前你爹从我们这儿借走了一样东西，说好用完了还，可他到死都没还。我们找了你三年。”
“我爹欠你们什么了？”我的声音开始发抖。
他没有直接回答，而是伸手把棺材板“啪”地合上了一半，弯腰凑到我跟前，近得我能闻见他嘴里的味道——不是烟味，不是酒味，是泥土和陈年香料混在一起的味道，和棺材里的味道一模一样。他盯着我，一字一顿地说：
“他欠我们一只手。”
我愣住了。
“我爹……”我张了张嘴，“我爹死了十二年了，他一个死人，怎么欠你们一只手？”
“因为他死之前，借了我们‘活死人戏’的本子，说学会就还。他没学会，也没还。”他的语气忽然沉了下去，像石头扔进了深水里，“活死人戏，借命三日，骗过阴差，再活一回。你爹借了本子，想给自己续命，可他心术不正，学了个四不像，最后死了都没能把自己弄活。但他欠我们的账，不能就这么烂了。”
“所以你们就把他儿子弄来，塞进棺材里？”我觉得这事荒唐得不像真的，可棺材的冷木头还硌着我的脊背，寿衣的绸缎还贴着我的皮肤，这一切都真实得不像是做梦。
“不是塞进来的。”他摇了摇头，“是你自己走进来的。”
他又说了那句话——就是那个穿灰布衫的老头儿对我说的话。这一次我听清了，每个字都听清了。那句话是：
“想看活死人戏吗？”
我的脑子里像有什么东西炸开了。记忆像决堤的水一样涌回来——我想起来了，我确实说了一句“想看”，然后跟着他走了，进了一间屋子，屋里点着香，那香的味道甜腻腻的，我闻了几口就觉得眼皮沉，再后来……
“那不是香。”穿黑衣服的人像是看穿了我的心思，“那是‘引魂香’，闻了的人，魂就出了窍，肉身会跟着点香的人走，去哪都行，干什么都行，自己不知道。你跟着我们走了一夜，进了这口棺材，从头到尾都是你自己的两条腿走着来的。我们没碰你一根指头。”
我张着嘴，一个字都说不出来。
“你放心，我们不是要你的命。”他把那个粗陶碗又端了起来，“我们要你学活死人戏，替我们做一件事。事成之后，你爹的账一笔勾销，你还有好处拿。”
“什么事？”
他没有看我，而是抬起头，望了一眼头顶上方。我也跟着抬头看去，这才发现这屋子高得出奇，比我见过的任何屋子都高，黑黢黢的房梁上似乎挂着什么东西，烛火照不到那么高，只能隐隐约约看见一团一团的影子，像是吊着什么东西。
“到了你就知道了。”他说。
我把那碗东西喝了。
不是因为我想喝，是因为我知道，从我被那老头儿一句话勾走的那一刻起，我就已经没了退路。这就像演戏法的时候，你一旦把手伸进那只盖着红布的碗里，不管底下扣着的是鸡蛋还
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我下意识地要坐起来，可身子根本不听使唤，像灌了铅似的沉。我低头一看，差点没把魂吓飞——我身上穿着一套寿衣，宝蓝色的绸面，绣着五福捧寿的纹样，脚上穿着白布袜子，袜子外边套着红缎子靴。从头到脚，我给打扮成了一个死人。
“这……这……”我想说话，舌头却像被人打了结，连一个字都囫囵不出来。
穿黑衣服的人盯着我看了足足有半盏茶的工夫，忽然把铜镜收了回去，嘴里咕哝了一句什么，然后扭过头，对身后的人说了一句我这辈子都忘不了的话：
“成了。活了。”
他说这话的语气太平常了，平常得像在说“饭熟了”或者“茶沏好了”。可这话的内容是“活了”——一个躺棺材里、穿寿衣的人，他说“活了”。那意思是，在他眼里，我刚才确实是死的。
我浑身上下的汗毛一根一根竖了起来。
“你……你们是谁？”我终于挤出一句话，声音哑得不像自己的，“我为什么在这儿？”
穿黑衣服的人没搭理我，他转身从旁边的供桌上拿了一个粗陶碗，碗里的东西黑糊糊的，看不出是什么，散发出一股子苦腥味。他端着碗走到我跟前，把碗沿抵在我嘴唇上，说了两个字：“喝了。”
我没张嘴。我在这行里混了大半辈子，见过的邪门事不少，知道有些东西一旦沾了嘴就脱不了身了。我侧过脸，避开那只碗，盯着他那双浑浊的眼睛问：“我凭什么喝？你先告诉我，你们是什么人，要干什么。”
他看了我一会儿，忽然笑了。他一笑，我才看见他的嘴——嘴唇薄得像纸，牙齿掉得只剩下三四颗，黄得像老玉米粒。他笑完没说话，而是把手伸进衣襟里，摸出一张发黄的纸来，展开铺在我面前。
纸上是两行字，毛笔写的，字迹歪歪扭扭，一看就是手抖得厉害的人写的，但我还是一眼就认出了那字迹——是我爹的。
我爹死了十二年了。
“你爹欠了我们的，按规矩你来还。”穿黑衣服的人把那纸在我面前晃了晃，“三年前你爹从我们这儿借走了一样东西，说好用完了还，可他到死都没还。我们找了你三年。”
“我爹欠你们什么了？”我的声音开始发抖。
他没有直接回答，而是伸手把棺材板“啪”地合上了一半，弯腰凑到我跟前，近得我能闻见他嘴里的味道——不是烟味，不是酒味，是泥土和陈年香料混在一起的味道，和棺材里的味道一模一样。他盯着我，一字一顿地说：
“他欠我们一只手。”
我愣住了。
“我爹……”我张了张嘴，“我爹死了十二年了，他一个死人，怎么欠你们一只手？”
“因为他死之前，借了我们‘活死人戏’的本子，说学会就还。他没学会，也没还。”他的语气忽然沉了下去，像石头扔进了深水里，“活死人戏，借命三日，骗过阴差，再活一回。你爹借了本子，想给自己续命，可他心术不正，学了个四不像，最后死了都没能把自己弄活。但他欠我们的账，不能就这么烂了。”
“所以你们就把他儿子弄来，塞进棺材里？”我觉得这事荒唐得不像真的，可棺材的冷木头还硌着我的脊背，寿衣的绸缎还贴着我的皮肤，这一切都真实得不像是做梦。
“不是塞进来的。”他摇了摇头，“是你自己走进来的。”
他又说了那句话——就是那个穿灰布衫的老头儿对我说的话。这一次我听清了，每个字都听清了。那句话是：
“想看活死人戏吗？”
我的脑子里像有什么东西炸开了。记忆像决堤的水一样涌回来——我想起来了，我确实说了一句“想看”，然后跟着他走了，进了一间屋子，屋里点着香，那香的味道甜腻腻的，我闻了几口就觉得眼皮沉，再后来……
“那不是香。”穿黑衣服的人像是看穿了我的心思，“那是‘引魂香’，闻了的人，魂就出了窍，肉身会跟着点香的人走，去哪都行，干什么都行，自己不知道。你跟着我们走了一夜，进了这口棺材，从头到尾都是你自己的两条腿走着来的。我们没碰你一根指头。”
我张着嘴，一个字都说不出来。
“你放心，我们不是要你的命。”他把那个粗陶碗又端了起来，“我们要你学活死人戏，替我们做一件事。事成之后，你爹的账一笔勾销，你还有好处拿。”
“什么事？”
他没有看我，而是抬起头，望了一眼头顶上方。我也跟着抬头看去，这才发现这屋子高得出奇，比我见过的任何屋子都高，黑黢黢的房梁上似乎挂着什么东西，烛火照不到那么高，只能隐隐约约看见一团一团的影子，像是吊着什么东西。
“到了你就知道了。”他说。
我把那碗东西喝了。
不是因为我想喝，是因为我知道，从我被那老头儿一句话勾走的那一刻起，我就已经没了退路。这就像演戏法的时候，你一旦把手伸进那只盖着红布的碗里，不管底下扣着的是鸡蛋还