不了。
当天下午，我回到铺子里，把《彩涌》从案上取下来，拿到后院的灶台边。我划了一根火柴，凑近画角。绢本遇火，应该立刻卷曲、发黑、化为灰烬。可火柴凑上去的瞬间，画上的一朵浪花忽然翻涌了一下——就这么一下，一股潮湿的冷气从画面上弥漫开来，火柴灭了。
我又划了一根。又灭了。
第三根。还是灭。
我索性把一盒火柴都划了，攒成一个小火团，往画上扔。火团还没碰到画面，画上的彩浪猛地翻涌起来，像是有生命的潮水，涌出了画面——不是真的涌出来，而是那种视觉上的冲击力，让你觉得它们下一秒就会冲破绢本的束缚，倾泻而出。一股巨大的潮气扑面而来，火团在半空中就熄灭了，变成一缕青烟，消散在空气里。
我站在灶台前，手里捏着空了的火柴盒，看着那幅完好无损的画。
画上的彩浪翻涌了一阵，渐渐平复下来。而在浪花平复的最后一刻，我看见了——
画面上的浪，比之前又多涨了一分。
那片空白又缩小了一圈。而空白边缘，那朵曾经藏着二十岁我的脸的浪花旁边，又多了一朵新的浪花。这朵浪花的颜色很浅，是淡淡的石绿色，半透明的，像是刚生出来的嫩芽。浪花下面，隐隐约约地，又开始浮现一张脸的轮廓。
这张脸还没有成型，只有几条模糊的线条，但已经能看出眉眼的走向。那眉毛，那鼻梁——
那是周老爷子的脸。
我疯了一样跑出铺子，穿过镇子的石板路，跑到镇东头周老爷子的宅子前。门开着，我冲进去，大声喊着“周伯！周伯！”
没有人应。
堂屋里，太师椅空着，扶手上有两只手印——深深的、像是用了很大力气握住留下的手印。手印的颜色不太对，不是正常的木纹色，而是一种淡淡的靛青。
我转身跑向后院。后院里，周老爷子常坐的那把竹椅歪倒在地上，旁边的茶桌上，一杯茶还是温的。茶水的颜色不对——不是茶汤的黄褐色，而是一种说不清道不明的彩色，像把彩虹搅碎了溶在水里。
周老爷子不见了。
我在他家的每一个房间里找，在院子里找，在巷子里找。问了邻居，都说没看见他出门。一个九十多岁的老人，不可能凭空消失。
但他就这么消失了。
我失魂落魄地回到铺子里，走到案前，看那幅《彩涌》。
那朵新生的石绿色浪花下面，那张脸已经完全成型了。周老爷子九十岁的面容，在彩浪之下，安详地闭着眼睛，嘴角微微上翘——和二十岁的我如出一辙的笑。
而画面上的浪，又涨了一分。
那天晚上，我做了一个梦。
梦里，我站在一片无边无际的彩色海洋中央。海水不是水，是流动的颜料——靛青、石绿、藤黄、朱砂、胭脂、蛤粉——它们纠缠在一起，翻涌着，咆哮着，发出潮汐般的轰鸣。海面上浮着无数张脸，男女老少，从古至今，密密麻麻地挤在一起，随着浪涛起伏。每一张脸都闭着眼睛，都嘴角上翘，都在笑。
而我脚下踩着的地方，是一块小小的、干燥的陆地。陆地正在缩小。彩色的潮水一寸一寸地涌上来，吞噬着岸线。
海面上，有一个声音在叫我。
“沈砚清——”
不是老妇人的声音，也不是周老爷子的声音。那个声音很年轻，很熟悉，熟悉得让我浑身发冷。
那是我的声音。二十岁的我的声音。
“沈砚清，你终于来了。”
我低头看向海面。彩色的浪花分开，从深处浮上来一张脸——
二十岁的我。眉目清秀，眼神明亮，嘴角带着一丝我看不懂的笑。
“你一直在找我，”二十岁的我说，“从二十岁那年起，你就在找我。你不记得了，对吗？你不记得你为什么会来到这个镇上，不记得你为什么要学裱画，不记得你每天晚上听到的潮声——你以为那是耳鸣，是风湿，是隔壁水缸里的鱼在扑腾。其实不是。那是我的声音。我在画里叫你，叫了十一年。”
“你是谁？”我听见自己问。
“我是你。”二十岁的我说，“或者说——我是你丢掉的那部分。二十岁那年，你遇到了一幅画。你看见了它，它也看见了你。你逃走了，但你没有逃干净——你把自己的一部分留在了画里。而我，就是那一部分。十一年来，我在画里等你，等你回来，把你剩下的部分也带进来。”
“带到哪里？”
“到画里。”二十岁的我笑了，笑容在彩浪中荡漾开来，像一滴墨落进水里，“到彩涌里。你看，这里多好。没有时间，没有衰老，没有饥饿，没有战乱。你只要变成一朵浪花，就永远不用再害怕任何事。你是彩色的，你是流动的，你是——永恒的。”
他伸出手，从海面上伸出来。那只手也是彩色的，靛青色的皮肤上流淌着石绿的纹路，像是被颜料浸透了的绢本。
“来，”他说，“把手给
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当天下午，我回到铺子里，把《彩涌》从案上取下来，拿到后院的灶台边。我划了一根火柴，凑近画角。绢本遇火，应该立刻卷曲、发黑、化为灰烬。可火柴凑上去的瞬间，画上的一朵浪花忽然翻涌了一下——就这么一下，一股潮湿的冷气从画面上弥漫开来，火柴灭了。
我又划了一根。又灭了。
第三根。还是灭。
我索性把一盒火柴都划了，攒成一个小火团，往画上扔。火团还没碰到画面，画上的彩浪猛地翻涌起来，像是有生命的潮水，涌出了画面——不是真的涌出来，而是那种视觉上的冲击力，让你觉得它们下一秒就会冲破绢本的束缚，倾泻而出。一股巨大的潮气扑面而来，火团在半空中就熄灭了，变成一缕青烟，消散在空气里。
我站在灶台前，手里捏着空了的火柴盒，看着那幅完好无损的画。
画上的彩浪翻涌了一阵，渐渐平复下来。而在浪花平复的最后一刻，我看见了——
画面上的浪，比之前又多涨了一分。
那片空白又缩小了一圈。而空白边缘，那朵曾经藏着二十岁我的脸的浪花旁边，又多了一朵新的浪花。这朵浪花的颜色很浅，是淡淡的石绿色，半透明的，像是刚生出来的嫩芽。浪花下面，隐隐约约地，又开始浮现一张脸的轮廓。
这张脸还没有成型，只有几条模糊的线条，但已经能看出眉眼的走向。那眉毛，那鼻梁——
那是周老爷子的脸。
我疯了一样跑出铺子，穿过镇子的石板路，跑到镇东头周老爷子的宅子前。门开着，我冲进去，大声喊着“周伯！周伯！”
没有人应。
堂屋里，太师椅空着，扶手上有两只手印——深深的、像是用了很大力气握住留下的手印。手印的颜色不太对，不是正常的木纹色，而是一种淡淡的靛青。
我转身跑向后院。后院里，周老爷子常坐的那把竹椅歪倒在地上，旁边的茶桌上，一杯茶还是温的。茶水的颜色不对——不是茶汤的黄褐色，而是一种说不清道不明的彩色，像把彩虹搅碎了溶在水里。
周老爷子不见了。
我在他家的每一个房间里找，在院子里找，在巷子里找。问了邻居，都说没看见他出门。一个九十多岁的老人，不可能凭空消失。
但他就这么消失了。
我失魂落魄地回到铺子里，走到案前，看那幅《彩涌》。
那朵新生的石绿色浪花下面，那张脸已经完全成型了。周老爷子九十岁的面容，在彩浪之下，安详地闭着眼睛，嘴角微微上翘——和二十岁的我如出一辙的笑。
而画面上的浪，又涨了一分。
那天晚上，我做了一个梦。
梦里，我站在一片无边无际的彩色海洋中央。海水不是水，是流动的颜料——靛青、石绿、藤黄、朱砂、胭脂、蛤粉——它们纠缠在一起，翻涌着，咆哮着，发出潮汐般的轰鸣。海面上浮着无数张脸，男女老少，从古至今，密密麻麻地挤在一起，随着浪涛起伏。每一张脸都闭着眼睛，都嘴角上翘，都在笑。
而我脚下踩着的地方，是一块小小的、干燥的陆地。陆地正在缩小。彩色的潮水一寸一寸地涌上来，吞噬着岸线。
海面上，有一个声音在叫我。
“沈砚清——”
不是老妇人的声音，也不是周老爷子的声音。那个声音很年轻，很熟悉，熟悉得让我浑身发冷。
那是我的声音。二十岁的我的声音。
“沈砚清，你终于来了。”
我低头看向海面。彩色的浪花分开，从深处浮上来一张脸——
二十岁的我。眉目清秀，眼神明亮，嘴角带着一丝我看不懂的笑。
“你一直在找我，”二十岁的我说，“从二十岁那年起，你就在找我。你不记得了，对吗？你不记得你为什么会来到这个镇上，不记得你为什么要学裱画，不记得你每天晚上听到的潮声——你以为那是耳鸣，是风湿，是隔壁水缸里的鱼在扑腾。其实不是。那是我的声音。我在画里叫你，叫了十一年。”
“你是谁？”我听见自己问。
“我是你。”二十岁的我说，“或者说——我是你丢掉的那部分。二十岁那年，你遇到了一幅画。你看见了它，它也看见了你。你逃走了，但你没有逃干净——你把自己的一部分留在了画里。而我，就是那一部分。十一年来，我在画里等你，等你回来，把你剩下的部分也带进来。”
“带到哪里？”
“到画里。”二十岁的我笑了，笑容在彩浪中荡漾开来，像一滴墨落进水里，“到彩涌里。你看，这里多好。没有时间，没有衰老，没有饥饿，没有战乱。你只要变成一朵浪花，就永远不用再害怕任何事。你是彩色的，你是流动的，你是——永恒的。”
他伸出手，从海面上伸出来。那只手也是彩色的，靛青色的皮肤上流淌着石绿的纹路，像是被颜料浸透了的绢本。
“来，”他说，“把手给